– Ничего такого, леди Изабелла. Хотел, знаете ли, посмотреть на легендарный дядюшкин кабинет.
– Сюда давно никто не заходил, – она печально оглядела выцветшие обои и кишащий паразитической жизнью тюль своими голубыми с серой поволокой глазами. – Думаю, он не одобрил бы вашего вторжения.
– Дядя мёртв, и его это уже не волнует, – с насмешкой в голосе заявил Кроулинг. – Не забывайте, что дом теперь принадлежит мне.
– Я помню, – Изабелла кивнула и уставилась на него пронзающим насквозь взглядом. – Вы что-то искали, мистер Кроулинг? Я видела, как вы шарили по ящикам.
– Что за слова? Я шарил? Нет же! – он пытался на ходу сплести подходящую ложь для этой мутноокой стервы. – Я действительно подумывал найти одну штуку…ну, его мемуары…да, мемуары и только. Всегда хотел с ними ознакомиться. Как знать, может даже получится их опубликовать.
– Эти мемуары? – она указала на папку по-осеннему сопревшей листвы, на кою прилёг отдохнуть солдатик. – Мне кажется, прочитать их уже не получится.
– Не беда, – Кроулинг вовремя вспомнил про первый ящик и извлёк из него машинописную рукопись. – Вот эта часть сохранилась отлично.
– Это уже не мемуары, – покачала головой Изабелла. – Незадолго до болезни он начал писать что-то другое. Никому не показывал. Даже мне.
– Не столь важно. Я могу прочесть и это. Вы же не против? – спросил Кроулинг, а про себя разъярился, что клянчит дозволения у какой-то настырной пигалицы.
– Как вы сами отметили, этот дом теперь ваш вместе со всем имуществом. Так что берите, если вам именно это нужно.