Она…
Она? Кто она? Что это было?..
Мысли вновь уплыли. В который раз.
Она их помнила. Они оставили свой отпечаток на её душе и разуме. Но почему…
Вновь волна «извивающихся холодных змей» проникла внутрь тела. И опять не получалось сосредоточиться.
Порой ей казалось, что рядом кто-то есть. Кто-то знакомый. Мелькали лица, их было всего два, но… Откуда она их знала?! Кто они такие?! Что это за женщина?! А мужчина?!
Время шло. Неустанно и неостановимо. Минул год, за ним еще.
Чем дольше она задыхалась, чем глубже проникала окружающая её тьма, — опорочивая не просто тело, но душу, — тем невозможнее становилось контролировать мысли. Возможно, еще немного и она перестанет быть собой. Исчезнет, погребенная шепотом на дне окружающей извивающейся бездны.
Но был ли смысл спасать себя, если она не знала, кем была?
Мысль утекла слишком быстро. Тьма не дала ей развиться, хоть раньше позволяла задержаться подольше.
Так бы и продолжалось, вплоть до полного уничтожения, стирания «я», если бы не шепот на грани слышимости. Шепот незнакомый, но новый, доселе неизвестный. И свет. Странный свет. Такой знакомый, словно она когда-то владела им. Он был… Частью её. Когда-то.
Неосознанно она потянулась к нему, захотела вернуть себе этот свет. Воля, что была притушена злом, вновь загоралась. Тусклые угли, раздуваемые желанием, пылали все ярче, а душа, тело и разум двигались в одно, известное только им направление.
Она хотела туда. Хотела увидеть источник знакомого, но забытого света. Плевать на то, что она задыхалась, плевать на путающиеся мысли. Они излишни, когда топливом движения выступало желание. Сейчас в её голове не было мыслей, был только путь, который нужно было просто преодолеть. И ничего боле.
Вспышка.
— Ты ли мой мастер?
Почему она это сказала?
Мысли женщины путались, но в кои-то веки не ускользали! Они выстраивались в цепочку. Одна за другой. Наконец она начала вспоминать. Вспоминать все!
Свое ученичество. Правление. Смерть в одиночестве. Война за Грааль. Удар в спину. Предательский приказ… После Пламя и только Пламя. Всепожирающее. И безграничная тьма.
— Да, я — твой мастер. — Спокойной голос вывел из состояния задумчивости, вынуждая взглянуть на того, кто получил командные печати.
Молодой рыжеволосый парень. Хорошо сложен. Сразу видно — не для красоты.
— Слуга класса — Сейбер, прибыл. — Губы говорили еще до того, как мысль заканчивала формулироваться в голове. Будто рефлекс, вбитый в подкорку.