Были и фотографии самой Джессики — иногда одной, иногда в компании какой-нибудь другой девушки (судя по подписям, одной из них была сестра Мел — она оказалась вовсе не длинной и блеклой, как представлялось Малколму, а миниатюрной круглолицей девушкой с темными волосами; другие, надо полагать, были университетскими подругами). Никаких парней, удовлетворенно отметил Малколм (впрочем, а кто фотографировал? хотя, конечно, это мог быть случайный прохожий или автоматическая съемка с задержкой…) Было фото, изображавшее Джессику в большой компании — наверное, другие студенты — на пикнике в парке.
Ни о какой болезни нигде не говорилось, и фотографии тоже не давали никаких мрачных намеков. Малколм снова перемотал ленту к последней записи, сделанной за два дня до смерти.
«Люди, совершившие предательство, нередко потом просят прощения, словно они совершили ошибку. Но это лицемерная подмена понятий. Ошибку совершают по неведению, не понимая, что творят, а предают совершенно сознательно, прекрасно понимая, что делают. Прощать ошибки можно и нужно. Прощать предательство нельзя. Ведь простить — это, по сути, найти оправдание. Простить подлеца значит совершить подлость самому».
Выходило, что это стало ее последними словами — о чем она, очевидно, не могла знать заранее. Последними не в жизни, коль скоро несчастье случилось лишь два дня спустя, а лишь в интернете — но именно интернет сохранил их навсегда… во всяком случае, надолго. И именно под ними громоздились теперь в итоге все эти скорбные комментарии с горящими свечками.
Кто-то посмел предать тебя, Джессика? Или это было лишь теоретическое рассуждение, подобно многим другим твоим записям?
— Все-таки завел себе подружку?
Первым побуждением Малколма было захлопнуть ноутбук, но он осознал, что делать это уже поздно, и лишь с отвращением обернулся к Рику. Тот вошел в комнату, даже не потрудившись снять кроссовки и оставляя мокрые следы на полу. На его куртке блестели капли дождя.
— Я думал, ты ушел, — неприязненно произнес Малколм.
— Да блин, ключи забыл в куртку переложить, — пояснил Рик, шагая к своему шкафчику. — Хорошо, что ты дома, а то пришлось бы к супервайзору переться…
— И никакая она мне не подружка, — продолжал Малколм. — И вообще, нечего заглядывать в чужие компьютеры.
— Да ты так сидишь со своим ноутом, что экран от входа видно, — ответил Рик, роясь в шкафчике. Наконец он отыскал брелок с ключами и сунул его в карман — а затем все-таки шагнул не к выходу, а к соседу. — Красивая девчонка. Ну, если не подружка, значит, не претендуешь? — Рик подмигнул, приближаясь еще на шаг. — Дай-ка глянуть, какой у нее аккаунт?
— Мемориальный, — отрезал Малколм почти что с удовольствием. — Она умерла много лет назад.
— Да? — заставить Рика растеряться было непросто, но на сей раз у Малколма получилось.
— Жалко… — теперь Рик, очевидно, и сам уже разглядел траурные картинки со свечами. — А от чего?
— Здесь не сказано. И вообще, какое твое дело?