— Нар!- громко произнёс мой помощник имя убитого мной же засранца.
— Нар?- переспросил бандит и даже немного расслабился, немного опустив ствол пистолет-пулемёта.
— Да, Нар! Записка!
Записка? Откуда он бумагу достать успел? Хотя идея неплоха. Связи нет, и один преступник передал другому записку, используя для передачи пленного пассажира. Умный преступник сразу бы заподозрил неладное, но чёрт подери, это ведь монголы. Этот тип не заволновался даже когда произошёл выстрел в первом классе, явно ведь решил, что кто-то из его дружков пристрелил одного из заносчивых аристократов. Монголы. Даже я, живший в Греции затворник, знаю что они не отличаются умом, особенно простолюдины. В этой стране простой люд не всегда даже читать и писать умеет… Бл*** Я хотел сказать: вот чёрт!
Нар похоже не умел писать. Записка от товарища не сработала как надо. Она сработала как не надо! Террорист испугался, поднял ствол на уровень голову моего напарника и что-то громко заголосил на своё родном языке. Похоже зовёт своих товарищей из нашего первого класса. Ну что же, удачи ему. Пусть попытается докричаться до мёртвых.
— Стой! Не стреляй! Я сдаюсь!- начал становится на колени мой товарищ.
Конечно, он не полностью покинул линию огня, но хоть так. Расстояние до противника уменьшилось не сильно, но ждать больше нет никакого смысла. Террорист-любитель напряжён, того и гляди нажмёт на спусковой крючок. А его друзья всё не спешат являться на зов. Как ты там сказал, мой неназванный товарищ? Не любишь колотые раны льдом? Ну если задену, не обижайся, сам виноват, мог бы и догадаться, что эти необразованные дуболомы писать не умеют.
Откидываю шторку между проходами в сторону, делаю шаг вперёд и смотрю прямо в глаза своего противника. На мгновение увидел в них облегчение. Видимо он подумал, что это кто-то из его дружков пришёл на зов. Облом. Я не монгол и уж точно не террорист, мы совсем не похожи. Проходит доля мгновения, и взгляд бандита меняется. Непонимание, осознание, злость. Глаза бандита нехорошо сверкнули. Его палец напрягся, собираясь нажать на спусковой крючок. Он почти успел. Ключевое слово — почти. Отпускаю заранее приготовленное плетение заклинания. Энергия толчком выходит из меня в реальный мир, материализуясь в виде метрового куска заострённого льда. Короткий полёт магического снаряда, и террорист лишается головы. Да уж, какая тупая смерть настигла этого недомерка. У него было время на выстрел, ну или время на то чтобы спрятаться за сиденьем, но нет, он просто замер, чем неплохо так мне помог. Вот одна из причин, почему простолюдинов без определённого дара не стоит подпускать к боевым операциям и оружию. Они боятся обладателей дара на подсознательном уровне. Будь у этого недотеррориста хотя бы начальная боевая подготовка и нужный дар звёзд, он бы не замер как истукан, испугавшись моей магии. Теперь всё, никакая ему подготовка не поможет. Ему в принципе больше ничего не поможет. Разве что некромант его может поднять в качестве куклы, но не думаю, что мастера смерти заинтересовал бы этот труп, больно придирчивы к качеству материала эти специалисты.
— Эй, ты как?- подхожу я ко всё ещё стоящему на коленях товарищу.
— Как-как, каком к верху,- ругнулся тот и с хрустом повёл шеей.- Ненавижу стихию льда. Ты по мне не попал, а я всё равно хапнул неприятных ощущений. Всю плоть в правом плече мне проморозил, и косточки теперь ноют. В баню нужно будет сходить.