Девушка отпустила прутья и шагнула назад, на расстояние вытянутой руки. Миша выбрался к забору и сказал:
— Я писатель-фантаст, изучаю человеческие страхи. Ты меня не испугалась, почему?
— Потому что это глупо, маскарад какой-то. А как зовут писателя-фантаста?
— Михаил Гнутов. Но печатаюсь я под псевдонимом, и он может быть тебе известен.
— А какой?
— Из скромности умолчу.
— И что же может дать для писательства подобный опыт… Нагнетать ужас на прохожих, или как это назвать…
— Я проверяю, что пугает людей, а что нет. Страшное в жизни напугает и на страницах произведения.
— Если хорошо это описать, — заметила девушка.
— Да. Вообще у нас тут есть и настоящие ужасы.
— Какие например?
— Про Зверинецкие пещеры слышала?
— Смутно.
— Сейчас туда паломников начали водить, через ботсад. А раньше… Нашли сеть подземных коридоров, в них тела погибших, вроде бы монахов. В неестественных позах. В справочнике об этом еще написано — «свидетельствующих, вероятно, о какой-то трагедии».
— А вы, местные жители, что об этом знаете?
— Ничего, они же не при нас погибли. А над входом в пещеры вообще долгое время стоял туалет.
— А далеко эти пещеры?
— Да вот там, — Миша показал рукой направо, — Но это не самое страшное в наших краях.
— А что еще страшнее?
— Кабал.
— А кто это?
Миша задумался. Представилось виденное как-то холодным летним рассветом — за шатким забором у перекрестка, в садике, среди грядок ходит человек в синеватом рабочем халате, как на уроках труда. На голове мешок с прорезями, при дыхании то прижимается к лицу, то отстает. На руках — грязные, грубые холщовые рукавицы. Он сутулится, шаркает на полусогнутых ногах. И никто не знает, даже живущий напротив прокурор, кто это такой — то ли сын хозяев усадьбы, то ли родственник, и почему он таков. Говорят что прокаженный, только не хочет жить в особом заведении. Но Миша предполагает другое.
— Это долгий разговор. Давай ты перейдешь по эту сторону забора, я поведу тебя к дому Кабала и по пути всё расскажу.
— Я тут не перелезу, — сказала девушка.