Ого. Я ожидал обратного. Но, кажется, старик заткнулся просто потому, что в чём-то был со мной согласен.
Но Система на этом не останавливалась.
[ Получено новое умение: теперь вы можете назначить своему старику место обитания. ]
Место обитания?
Я злобно шаркнул кроссовком по земле. Нервы начинали сдавать.
Ещё более идиотское умение нельзя было выдать?! Что мне с того, что теперь я могу назначить старому придурку домик? Да какая мне вообще разница, где он будет ошиваться, особенно после…
— С-страшно! — жалобный всхлип Архимага вновь перебил мои мысли. — Здесь холодно… домой бы, домой…
Я обернулся. Да уж, разум снова покинул глаза старика. Тот лишь растерянно и беспомощно глядел по сторонам, словно пенсионер, потерявшийся в отделе с просроченной молочкой.
Ох… твою ж мать.
Морщась от боли в не до конца заживших рёбрах, я подошёл к деду и взял его под руку.
— Ладно, дедуль, — вздохнул я. — Чего уж там… пошли.
— Домой хочется… — жалобно проскулил тот. — Домой…
[ Мораль вашего старика упала, ] — своевременно сообщила Система. — [ Получено задание: успокоить деда. ]
Да это я и без тебя понял.
* * *
— Где-то тут, — сообщил напарнику Пончин, с подозрением оглядывая улицу. — Одна из этих подворотен, если они правильно назвали адрес.
А лучше бы назвали неправильно, пронеслось в голове у сержанта Набутылко. Вызовы из-за шума — дело привычное… но этот от них отличался. Эти, если точнее — вызовов было сразу три, и все из соседних домов. «Шум, словно избиение, аж кости трещат», «Звуки какой-то драки», «Удары, как будто кого-то убивают…»
— Откуда им всем знать, как звучат удары, как будто кого-то убивают? — он притормозил неподалёку от тёмной, грязной подворотни.
— Что? — не понял Пончин, отстёгивая ремень безопасности.
— Да так, мысли вслух.
— И правильно. Неоткуда знать, — согласился Пончин. — Может, там кто-то просто мусор никак не мог в контейнер утрамбовать.
Он хохотнул.
— А может, там труп и бандитские разборки! Пошли. Наша служба и опасна и трудна, Набутылко, не забывай!
Похоже, сейчас он воображал себя не то лейтенантом Коломбо посреди английского особняка, не то Рэмбо на подходе к вражескому стану. Сделав суровое лицо, Пончин двинулся вперёд.
— Да ладно, — пробормотал себе под нос Набутылко. — Что там такое может быть, в конце концов?..
И застыл, едва не врезавшись в поперхнувшегося бравурным свистом Пончина.
Потому что увидел, что.
Или, точнее, кто.
— А вы… разве не должны быть в общежитии? — само по себе вырвалось у полицейского.
Он ожидал здесь увидеть кого угодно, но только не вчерашнюю парочку прожжённых извращенцев.
Парень вышел из-за угла; старика он поддерживал, ведя под руку, а тот с довольно печальным лицом щурился, плетясь за ним. При виде полицейских молодой человек на мгновение замер на месте, а затем расплылся в широкой улыбке.
— Привет, — быстро сказал он. — Снова вы, ребята? Что на этот раз?
— В-вы… вы… — Пончин, недоумевая от такой встречи, попытался ткнуть в него пухлым пальцем, но тот слегка трясся.
— Что такое?
— У вас кровь на рубашке, — закончил за него Набутылко. — И тут, на лице…
Парень небрежным движением скользнул ладонью по лицу; чуть поморщился.
— Забудьте, — отозвался он. — Было и было.
— Но что было?! — не выдержал Набутылко, кое-как вспомнив, что они вообще-то при исполнении и на вызове. — Нам поступил сигнал о подозрительном шуме из этой подворотни…
— Да так, — парень снова тронул расцветающий на скуле синяк. — Такое иногда бывает… — он выдержал паузу, словно что-то вспоминая, — после бурной ночи, проведённой в женском общежитии.
Он снова улыбнулся.
— Что вы имеете в виду? — не понял Набутылко; Пончин лишь ошалело икнул.