А он, покачав головой, направился вглубь зоопарка.
Зазвонивший телефон, выдал на экране, надпись что номер неизвестный.
— Да, слушаю, — поднёс я, телефон к уху и опёрся спиной о машину.
— Здравствуйте, господин Юсупов, — раздался компьютерный голос.
— Кто вы? — спросил я, провожая взглядом девушку в коротком платье.
— Вам ни к чему эта информация, — ответил этот голос.
Чувство, что этот голос, принадлежал именно компьютеру и он просто зачитывал напечатанный текст, человеком.
— И что вы хотите? — спросил я, не отрываясь от девушки в платье.
— Твой друг у нас. Если хочешь его спасти. То ты сядешь в свою машину и привезёшь товар в порт Нью-Йорка. Там тебя встретят, заберут товар и отдадут твоего парня. У тебя сорок минут. Время пошло, — говорил этот голос.
— Забавно, а теперь слушай меня. Ты похитил моего человека с ключами от машины и у тебя есть двадцать минут, чтобы вернуть его мне. Время пошло, — нажал я кнопку отключения вызова.
Идиоты… покачал я головой.
И начал набирать номер Виктора.
— Шеф, я тут, — остановился возле меня Вито, спустя двадцать шесть минут.
— Кто? — только и спросил я, достав телефон. И приготовился нажать нужную кнопку вызова.
— ФБР, — успел, ответил Вито.
А вокруг нас раздались полицейские сирены. И нас стали окружать сотрудники ФБР.
— Руки поднять!
— На землю!
— Живо!
А я лишь кивнул Вито и лёг на землю.
Небольшой кабинет, оформленный в простые серые цвета. Один длинный стол на шестерых, шесть стульев и огромное зеркало на одной из стен.
Я сидел на пластиковом стуле, закованный в наручники, которые были пропущены, через металлическую скобу в столе.
Напротив меня сидел какой-то молодой агент ФБР. Который битые два часа безуспешно разговорить меня.
— Молчит? — спросил ещё один сотрудник, входя в кабинет.
— Молчит, — кивнул парень, сидевший напротив меня. — Вообще, не реагирует на мои вопросы.
— А его друг заливается соловьём, уже рассказал, откуда закупались товаром, куда везли, — дополнил ещё один агент, входя следом.
— Много, кстати, товара? — поднял на них голову их товарищ.
— Сто двадцать килограмм. Чистого, — пожал плечами ФБРовец.
— Да парень, залетели вы знатно. Может, расскажешь? Сто с лишним кило, — присвистнул он, мотнув головой. — Это лет сто пятьдесят, за перевозку ещё сорок. Ну ещё по мелочи всякой наберётся лет на семьдесят, — отложив ручку в сторону, он посмотрел на меня и уже другим того произнёс. — Ты сдохнешь и ещё мёртвым будет в тюрьме гнить. Уж мы-то позаботимся. И сверху накинем, как урок, что тратишь моё время. Ты понял меня?
А я лишь рассмеялся и опустил голову на стол.
— Нет, Джереми, ты посмотри. Он ещё и ржёт. Может ему по голове настучать? — задумался один из агентов.