- Что ты хочешь сказать?
- Что оно рассыпалось, - огрызнулась ведьма, - не знаю как. Но его больше нет. Так говорите, морок его не берёт?
Мальва засуетилась, бегая по пещере и доставая из пыльных углов всевозможные бутыли с тонкими горлышками. Она расшвыривала их, как попало, пока не нашла то, что искала: старинную бутыль из чёрной глины, расписанную причудливыми узорами. Горлышко было закупорено пробкой с набалдашником в виде рогатой головы невиданного существа. Оно ухмылялось, поблёскивая мёртвыми рубиновыми глазами.
- Кровь беса, - зачем-то пояснила Мальва, - ему перерезали глотку на тринадцатой луне и спустили всю кровь до капли в этот сосуд.
- Разве бывает тринадцатая луна?
- Бывает. Раз в двести лет. И тогда на бесов идёт охота. Но годится кровь лишь тех, кто ещё не был переселён.
- А как узнать?
- Обычно отбирают младенцев.
- Ох! Слышал бы тебя отец. И откуда это у тебя, Мальва?
- Досталось от твоей бабушки, - сверкнула глазами ведьма, - это мощное зелье, похлеще любого морока. Отведавший бесовского дурмана уж точно не станет робеть перед девицами.
- Ну, что мешкаешь? – нетерпеливо воскликнул Орест.
Сурья взволнованно приподнялся, наблюдая, как Мальва откупорила бутыль и налила немного чёрной густой, как патока, жидкости в котёл. Вода забурлила, словно кипящий кисель. Прямо посередине котла образовалось несколько пузырьков. Они лопались один за другим, выбрасывая в воздух стебельки чёрного пара.
- Ты уверена, что это хорошее колдовство? – с сомнением спросил Орест.
- Тёмная магия не всегда во вред. А ты, Сурья, поди сюда. Наклонись над котлом да умой лицо. Не бойся – оно только с виду горячее.