Я чуть было не спросил, какого еще Леньку, но вовремя вспомнил придуманную легенду про то, что я, якобы, разыскиваю предположительно скрывающегося в Мангазее главаря разбойников, предположительно укравшего из царской казны что-то крайне ценное. Предположительно.
— Пока нет. Уже и подумывать начинаю, что нет его здесь… Но — начальство сказало.
— Начальство, оно конечно… Начальство — это да… Только ты ж, вроде, все что мог сделал, никто тебя в лености не упрекнет? А если и упрекнет — так я и засвидетельствовать могу, что поиски ты вел, как должно…
Продолжение «…а могу и не засвидетельствовать» не прозвучала, но явственно повисла в воздухе.
— Иван Васильевич, ты меня из города гонишь, что ли?
Насчет «из города» я пошутил, но причин, по которой понадобился старосте, я все же не понимал. Вернее, была одна мыслишка…
— Наоборот! — замахал тот руками, — Мне, подьячий Федор, помощь нужна. Помнишь, про пропажу людей я тебе говорил? Я знаю, — он поднял широкую ладонь, — ты к моим словам не как к пустым отнесся, даже с Алексашкой разговаривал, но для тебя эти поиски главным не были…
Староста перегнулся через стол, пересеченный шрамом глаз прищурился:
— Пусть теперь они главным станут. Найди мне, куда Давыд с Игнатом делись. Я тогда того, кто их убил, Морозовым отдам, пусть они у него выпытывают, куда их воспитанница делась.
Воспитанница, ишь ты…
— Ты, подьячий Федор, не думай, что я на тебя одного эти поиски хочу спихнуть. Просто ты, да я, да Морозовы еще — одна собака со следа собьется, две, но три — никогда.
Староста задумчиво посмотрел на меня, как будто хотел что-то сказать, но все же промолчал. Нет уж, не пойдет.
— Как вы с купцом и его братом связаны? — напрямую рубанул я.
Иван Васильевич сверкнул глазами, но, хотя и нехотя, ответил:
— Дружили мы. В молодости.
Хмурый взгляд подсказывал, что любой вопрос типа «А не было ли у местного бизнесмена и местного начальника РОВД каких-то взаимных личных интересов СЕЙЧАС?» может привести к тому, что на меня обидятся. А обида губного старосты — хуже радиации. Сам не заметишь, как погибнешь. И отчего — не поймешь.
Но один вопросик я все же припас. Так, мелькнула мыслишка, навеянная прочитанными книгами, если честно.
— А у вас тогда, в молодости, не случилось ли чего такого, что могло бы сейчас всплыть?
— Нет, — сказал староста.
«Да», сказало его лицо.
Да ладно? Я таки угадал? Книжные сюжеты в кои-то веки воплотились в реальной жизни? Попадалась мне в книгах такая завязка: живет человек, не тужит, безупречной репутацией обладает, но есть у него за душой некий темный секрет, что-то он натворил в прошлом, по молодости. И вот — это самое прошлое возвращается и хватает за глотку. Неважно, как именно — появляется ли мститель, который полвека жил спокойно, а тут вдруг проснулся, выросли ли дети, всплыли ли некие, казалось бы, порванные, сожженные и смытые в унитаз документы, случайно ли встретился кто-то, считавший этого человека давно умершим, или знавший его под другим именем, званием и гражданством…
Тут уже неважно — вправду ли пропажа купца связана с давним прошлым или нет. Главное — что староста так думает. И уточнять подробности — чревато. Уточню — узнавать у него.
Есть ведь Александр, который может и не знать, что там творили по молодости будущий купец и будущий староста… Но ведь может и знать.
— Добрый день, Варфоломей!
— Добрый день, тетушка Фронтина.