"Теперь не кутаться. Прочь одежду. Никто не смотрит в окно? Да хоть бы и смотрел! Взгляни на своё тело, оно чистое, на нём нет никаких следов. Боишься льда? Пей. Чего страшного? Разве ты чертила пентаграмму на полу, зажигала свечи, лила кровь? Разве так вызывают дьявола? Или он соблазнится разбавленным вином!"
Ветер на голой коже отозвался спонтанной жаждой. Графин опустел. Ничего страшного не случилось.
Потянуло в сон, который оказался динамичным как блокбастер и реалистичным как прошедший день. Легла назло себе, не укрываясь.
"Дверь надо бы... Я не закрыла дверь на ключ".
Сон поглотил эту мысль и растворил крупицей соли, равномерно по всей беспросветной глубине.
13.
Мегареалистичный сон. Побег. Удушье сквозь него шло пунктиром, на каждом повороте возвращалось. Двери и удушье.
Прошедший день. Ворота храма, но дорожка от них идёт не к рейсовому автобусу, а на вокзал. Ведёт, летит под ноги. Дыханье сбивается.
Вокзальная дверь распахнута, украшена вставками рифлёного льдистого стекла. Это дверь на север. Это бегство обратно в зиму без билета и паспорта.
Толстая проводница выслушала и спрятала в своём купе, в ящике под нижней полкой.