- Есть, - тихо согласилась Изабель. – Правда, помолвка еще не объявлена, но это вопрос времени…
- Вот видите. Разве я могу? Вот представьте, в вас влюбился бы сейчас… - она запнулась, - ну, вот хотя бы лакей ваш. Вы бы восприняли его всерьез?
- Но, Вета, - возмутилась Изабель, - вы-то не лакей!
- А что толку? – горько проговорила Вета. – Все равно мне… я ему не пара.
Принцесса вздохнула. Оборвала, не глядя, лист с ближайшего куста фиалок и спросила:
– А Патрик-то знает о ваших чувствах?
- Нет, конечно…
- Может, ему сказать?
- Что вы! - вскинулась Вета. – Ваше высочество, прошу вас – не надо…
- Вам виднее, конечно, - вздохнула Изабель. – Но, может, все-таки?...
- Нет, ни за что!
- Может, и зря, - подумав, сказала Изабель. – Патрик ведь очень хорошо к вам относится, Вета, он вас уважает… и откуда вы знаете, вдруг он тоже…
Принцесса умолкла, и ясно видно было – лгать она не умеет, а сказать правду не может.
Вета горько хмыкнула, погладила пальцами пушистые соцветия.
- Ну, ваше высочество… как вы себе это представляете? Вот приду я к нему и скажу: так, мол, и так, люблю я вас, принц. И что дальше? Да он посмеется надо мной!
- Патрик никогда ни над кем не смеется, - строго возразила Изабель. – Он благороден и…
- Я боюсь, - прошептала Вета. – Боюсь…
- А лучше мучиться в одиночку?