Я сослался на громкий шум и вышел в фойе. Быстро пробежался по ее списку сообщений и сразу же нашел брата. Сомнений больше не осталось: с небольшой иконки на меня смотрело знакомое лицо Казбека. Слава богу, общались они исключительно на русском, и называла она его "братик".
Как можно точнее, попытался скопировать ее стиль письма, и вот что у меня получилось:
Меня внезапно охватил неконтролируемый мандраж. Как никак, а раньше мне никогда не приходилось играть в настолько опасные игры. Не думаю, что Казбек догадается, чьи это именно проделки, все-таки уже вторая неделя пошла с потери кольца, но, твою качель, очень страшно и… захватывающе?
Отправить.
Казбек мгновенно перезвонил в ответ, но я сбросил звонок и полностью выключил телефон.
За дело!
Выскакиваю на улицу и бегу в ближайший переулок, где уже заранее припаркован мотоцикл. В голове кувырком скачут мысли: а вдруг патруль ДПС? А вдруг он раньше меня приедет? А вдруг патроны отсырели? А вдруг у нее второй мобильник есть?
Поздно что-то менять. Переживаю за каждый свой шаг, но понимаю — пути обратно нет. Проверяю ствол в бардачке — он лежит на месте, и ждет своего часа. Завожу мотор.
Звуки слышны громче, чем обычно. В пусках пульсирует кровь, а мне кажется, будто все прохожие вокруг, прекрасно догадываются, что я собрался сделать.
Бред! Все нормально, успокоиться и дышать ровно.
Выезжаю на центральную улицу, и мчусь, обгоняя транспорт. Холодно. Ветер бьет в лицо, но я вижу, что имею преимущество в пробках за счет небольших габаритов, и немного успокаиваюсь. Мимо мелькают люди, светофоры, автомобили. Выезд из города и перечеркнутая табличка "Красноярск", остается позади.
Сзади святят фарами машины. Мне кажется, что в одной из них Казбек; кажется, что он приедет с толпой и все накроется.
К черту скверные мысли! Ничего еще не произошло.
Поворот, дорожный указатель "Огни". Асфальт заканчивается, а вместо него начинается проселочная дорога. В доме уже все готово, и мне главное только успеть. Прячу мотоцикл за ближайшей стройкой и вбегаю на территорию коттеджа.
Тишина. Зловещая тишина, и ни одной живой души. Руки все еще трясутся, но я убеждаю себя, что все это понарошку. Казбек сейчас бессмертный.
А я нет… За себя переживать надо.
Внутри дома меня встречает кромешная темнота, но я отлично помню планировку. Нужно, всего лишь, сделать три шага вперед и повернуть налево. На столе уже стоит подготовленная заранее электрическая лампа и портативная колонка.
Зажигаю свет, задергиваю шторы. Врубаю музыку на полную мощность и стираю все свои отпечатки, на всякий случай. Он потом прекрасно поймет, кто это подстроил, но давать Соболю, и его кампании дополнительные улики, я не собираюсь.
Вроде, все готово.