— Время от времени.
Ни часто, ни редко – когда начинаю думать. А думаю я, пожалуй, часто. Не всегда берёт сильно, но боль откликается мгновенно.
— Болеешь?
— Нет. Просто я очень хреновый человек.
— Ты такой, какой есть. Это не хреново.
— Ага. Это так, как есть. А ещё я был собой, пока… — Останавливаюсь.
Пока не пришёл момент моей смерти. Могу ли я об этом сказать?
Парень хочет узнать меня. Кажется, в этом он правдив. Не думает, что я помешался, воспринимает серьёзно. Хочет помочь, чем может.
Скорее всего, дело в Крисе этого мира.
— Меня хотели убить. Но я смог убежать. Спасся. Но… это не помогло. В новом месте – меня ждало то же самое. И я опять убежал. И так раз за разом. Из-за этого пострадали другие. И… их не воскресить. Они умерли за меня. Вместо меня. Хотя смерть ждала именно меня.
Я не просто видел убийцу. Я видел нож перед собой. В нескольких сантиметрах, когда время остановилось. Видел, насколько он острый. Ощущал, как он уже проникает в меня, разрезая без помех глаз. Чувствовал, как страх с клокотом отнимает последние секунды.
Эти самые секунды достались Крису из другой вселенной. Он не успел ничего понять и умер. За меня. Без своего решения.
Это было моё решение. Неосознанное. Его смерть была напрасной. Ведь она была моей. Как и все другие.
Иногда казалось, что изнутри меня отзываются другие Крисы, которые жаждут моей смерти. Которые хотят мне отомстить. Которые хотят, чтобы я наконец сдох и занял отведённое судьбой место.
— Я даже не знаю, зачем бегу сейчас… Сначала я хотел выжить. Но теперь я только и делаю, что выживаю. Я не могу жить. И не даю жить другим. Я не понимаю. Но продолжаю… Каждый, каждый из них…
Меня разрывало.
Я был причиной их смертей.
— Я не хочу быть убитым. И никто из них не хотел. Но из-за меня…
Мне не нужна эта способность.
Лучше бы я умер сразу. В первый раз. И не подставлял других.
— Ты не один, Крис. — Голос парня возникает как из тумана.
— Извини, но один.
— Тот… другой Крис, который был до тебя, он был таким же. И рассказывал мне похожую историю.
Я леденею.
— Он говорил, что хочет вернутся. Намекал. Но условия не позволяют. Говорил, что только другой, такой же как он, вернёт его.
Поменяемся местами, я продвинусь вперёд, его откинет назад.
— Он тоже извинялся. За то, что сделал. Много раз. И часто ночью… не мог уснуть. Винил себя. Целыми сутками. Потом сказал, что будет ждать. Сказал, что знает. Что ему может повезти. Что он не может быть один. Со способностью. Он так это назвал. И ждал.
И дождался меня.
Не укладывается в голове.
Стоит только представить, и мой мир отторгает новое прозрение: не один я продвигаюсь по горизонтали вселенных. Не я один смещаю других. Не один я хочу избежать смерти.
Сколько их? Таких же Крисов со способностью? Скольких я переместил? Сколько умерло, хоть и желало и могло дать себе обратное?
— Ты, кажется, другой, — говорит парень. — Ты и так другой, но, похоже, не позволишь себе ждать. Пойдёшь вперёд.
Это так. Несмотря на все упрёки, я не готов пойти на ту жертву, которую принял Крис до меня.
— Как долго ты будешь идти вперёд?
— Не могу представить. Пока боюсь, буду бежать.
— Не хочешь остановиться?
— Хочу. Но, когда страшно, забываю. И хочу другого.