Чуть приободрившись, я вернулся в свою ночлежку. Разжился по пути жирнющим горячим бутербродом и бутылкой воды. В комнату идти совершенно не хотелось, пока все соседи не улягутся, но я, еще уходя, заприметил пустующий холл. Там имелось кресло с разодранной обивкой и крошечный допотопный телевизор.
Изображение на экране дрожало и извивалось, по нему бежали помехи. Я пару раз стукнул по пыльному корпусу, покрутил заячьи уши антенны, но добился лишь того, что горизонтальные полосы стали вертикальными. Показывали клипы двадцатилетней давности. Песни о тоске, одиночестве и смерти. Половина этих музыкантов уже лежала в гробах. То, что надо. Я жевал бутерброд и качал ногой в такт музыке.
− Ты бежишь и бежишь, все бежишь, убегаешь, но ты загнан, ты загнан!.. − завывал белобрысый вокалист, прижимая пальцы к вискам.
− Ты загнан, − подпевал я, в паузах между пережевыванием.
− И скоро настигнет пуля шальная…
− И скоро настигнет…
− И тогда люди скажут…
− И тогда люди скажут…
Наши голоса слились в унисон. Честно говоря, не планировал я устраивать бесплатный концерт, но ничего не мог поделать. Уж очень я люблю музыку. С того самого момента, как понял, что нужная песня всегда найдется к любой ситуации. Что порой она − словно ненавязчивый собеседник, что непременно выслушает и разделит боль. Люблю с того самого момента, как осознал, что могу не просто сидеть и внимать, но и петь, во весь голос. И что у меня даже неплохо получается.
− Он бежал очень быстро, он был словно ветер…
− Он был словно ветер…
− Но никто еще не смог убежать от смерти…
− Никто еще не смог убежать от смерти…
− От смерти и себя-я-я!
Я слишком увлекся. Замерцавшая от моего завывания лампа слегка отрезвила и вернула на землю.
− Ништя-як… − раздалось из-за угла.
Я медленно развернулся и увидел небритое лицо моего вчерашнего спасителя. Длинные волосы его были мокрыми, на них виднелась пена, вода с волос стекала за воротник майки. Он был в кроссовках на босу ногу и тщетно пытался пропихнуть одну из ступней глубже, но только сильнее сминал пятку.
− Иду за чайником, чтоб башку помыть… Тут же нет воды горячей ни хрена, знаешь? И слышу, ты тут орешь. Не, чувак, вообще тема! Глотка у тебя что надо!
«Чувак? Ну и отлично, что данный момент прояснили».
− Спасибо, − ответил я осторожно.
− Слушай… − Он рассеянно поскреб голову. − Не поможешь? Я тут пытаюсь волосню свою отмыть. Полей мне башку из чайника, а?
− Ладно, − я сполз с кресла, и проверил повязку под свитером.
− И это, чувак… Ты извини, слушай. Я вчера тебя в темноте с бабой спутал.