Глава 16. Привет
***
Колеса устало брюзжали по холодному кафелю. Поворот, разворот, попытки перескочить финишную прямую лифта.
Шаг за шагом… чужой шаг за чужим шагом. Оборот колеса за оборотом, мои обороты…
Я до последнего вздоха, до последнего движения, дрожащей рукой толкая дверь, верила, надеялась, что увижу его там…
Но нет.
Не пришел.
Ни сейчас,
… ни через час,
ни на следующий день.
Чего я жду? На что надеюсь?
Идиотка. Глупая, недалекая идиотка. Которая сейчас знает, что делает, трезво рассуждает, искренне понимает безысходность своего положения, но в следующий момент снова срывается в пляс романтика, снова сердце колотится быстрее, чем обычно, жадно погоняя кровь, толкая набегами к мозгу, взбудораживая его, наполняя образами и мечтами сознание…
К чему? Зачем?
Ведь все равно… пусто.
Ничего не изменить.
И снова колесами брюзжу по холодному кафелю. Разворот, поворот, пытки в лифте… на выходе. И снова гнетущее одиночество под яблоней.
Одна. Изгой. Добровольный или вынужденный?
Сложно ответить, кто прогнал кого: общество меня, или я - его…
Да и, по большому счету, неважно, уже НЕВАЖНО.
Все равно один результат – пустота.
- Мария, тебе на массаж пора.
- Лили, может, не сегодня? Да и зачем?.. Все равно… все равно не помогает.
- Нет. Ты поедешь…
Сложно опустить опущенные руки. Сложно верить в то, чего нет. И чего не будет больше никогда… Смириться. ОКОНЧАТЕЛЬНО смириться, а не просто на словах, в мыслях. СМИРИТЬСЯ и жить дальше.
***
- Ай!
- Что?
- Что-то кольнуло…
- Где?
- Вот, здесь, в икре…
- Кольнуло?
- Да, дернуло что ли. Не знаю. Остро так.
- А теперь?
- Нет.
- А так?
- Нет…
***
Отмерли ноги.
Отмирает и душа.
Умираю я.
Чувствительность… В камень превращается сердце. Уж лучше холодный бетон, иль кремний, чем… вечное кровотечение, без срока зияющие раны. Бессмертная боль. Меняю боль на холод и черствость. Меняю, да где найти того, кто бы обменял. Где? Почем? Цена какая?
Готова платить. И кошелек потрепанный уже в руках, да дьявол не спешит по душу. Никто не спешит. Никому не нужна. Никому. День за днем, час за часом. Даже себе я уже не нужная.
Продана.
Продана Пустоте и Безысходности. Продана НАВСЕГДА и БЕЗВОЗМЕЗДНО. Отдана бесплатно…
***
Мигель… Маленький, восьмилетний мальчик, последняя стадия рака легких.
Я смотрю на него сквозь небольшое узкое, клетчатое стекло в дверях палаты. Скрючившееся от боли маленькое, худенькое тело… В царстве детской сказки. Игрушки, много, всюду игрушки…. На полу, на тумбочке, в кровати… Цветы в вазах.
Да радости так и не чувствуется. Радости нет.