Его голова резко дёргается назад, и затем взрывается. Не вся. Только задняя часть. Сквозное ранение.
Я оборачиваюсь, чтобы посмотреть, кто стрелял. Это Бриджит, стоя на коленях на барной стойке, полицейской хваткой держит двумя руками странный маленький пистолет. Из ствола вьётся белая струйка CO2.
У меня мелькает мысль: «Когда, чёрт подери, ты превратилась в Эмму Пил?[211]». Но, прежде чем успеваю озвучить её, в зал вваливаются ещё два голодных пугала с чёрными ртами. Бриджит поворачивается и стреляет в одного из них, едва тот успевает сделать три шага внутрь. Другой бросается к женщине у музыкального автомата. Блондинке-гражданской, одетой в кожаную куртку слишком большего размера своей подруги. Её счастье, что её девушка — байкерша. Пугало вцепляется ей в плечо, но не может прокусить толстую кожу. Подруга блондинки тянет её в одну сторону, а я обхватываю парня за горло и тяну в другую. Это не помогает. Он не задыхается и не отпускает куртку.
— Сломай ему шею!
Это Бриджит.
— Не дай ему оцарапать её! Сверни ему шею!
Я убираю руку с его шеи, хватаю за нижнюю челюсть и затылок, и резко кручу. Слышно, как хруст позвонков и хребта перекрывает музыку. Я знаю это, потому что все находящиеся в баре одновременно охают. Он оседает на пол рядом с пугалом, которое подстрелила Бриджит. Плачущая блондинка падает на свою подругу, которая тянет её прочь. Они врезаются в стол, и одна из бутылок разбивается о пол. Этот звук срабатывает как выстрел стартового пистолета. Все в баре решили ёбнуться одновременно, и сбивая друг друга с ног в панике ринулись к выходу. Менее чем через минуту остались только Бриджит, Карлос, эти трупы и я. Не считая парочки пьяных дэдхедов, развалившихся за угловым столиком в пурпурных одеждах некромантов.
Менее пьяный, глядя на нас, качает головой.
— Ничего особенного. Футбольные матчи в школе некромантов были жёстче.
— Мы закрыты, — говорит Карлос.
Дэдхеды, пошатываясь, уходят, пока мы с Бриджит оттаскиваем трупы к задней двери. Карлос подходит к дверям и запирает их.
— Может один из вас сказать мне, что это, чёрт возьми, только что было? — спрашиваю я.
Я смотрю на Бриджит.
— Не волнуйся. Что бы ты ни думал, что видел, сегодня вечером здесь никто не умер. — отвечает она.
— Ты говоришь о том, что Чёрч и остальные уже были мертвы? — спрашивает Карлос.
Бриджит кивает.
— Хочешь сказать, что это была шайка Бродяг с высоких равнин[212]? — интересуюсь я.
— Высоких равнин?
— Зомби.
— Да.
— Как ты узнала, что Чёрч с друзьями собираются сюда?
— Я не знала. Я пришла сюда в поисках тебя.
— Ты повсюду разгуливаешь с этим пистолетом?
— Конечно.
— Почему?
— Это часть того, зачем я приехала в Лос-Анджелес. Моя настоящая работа. Я убиваю мёртвых.
Карлос склоняется над телом Чёрча.
— Ваши друзья начинают протекать на мой пол. Мне следует беспокоиться?
— Задняя дверь не заперта?
Карлос кивает.
Я хватаю Чёрча и одного из оставшихся Бродячих за лодыжки, а Бриджит хватает третьего. Мы выволакиваем их в переулок за баром. Мусорный контейнер полон примерно наполовину, но я могу уместить их, если как следует утрамбовать.
— Не стоит, — говорит Бриджит.
— Почему?
Бриджит идёт к следующему зданию. Из уличного крана капает вода. Она открывает его сильнее и моет руки. Когда она заканчивает, я следую её примеру и помещаю руки под струю, давая холодному потоку смыть чёрную дрянь с моих ладоней. Когда мы заканчиваем, я вытираю руки о джинсы. На Бриджит красная футболка с названием чешской группы, чёрная мини-юбка и сапожки.
Она вопросительно смотрит на меня.
— Валяй, — говорю я ей.
Она не стесняется. Радостно вытирает руки о мои джинсы и даже опускается на колени, чтобы почистить между пальцами моими манжетами. Жаль, что я до этого не додумался.
— Я так понимаю, ты не особо много знаешь о восставших? — спрашивает она.
— До вчерашнего вечера даже никогда не видел.
— Знаешь, как их убить?
— Кажется, я только что это сделал.
Она качает головой.