Получатель номер 18
Что мне делать? Куда я встряла? Кто эти люди, и что им от меня нужно? Может, я схожу с ума?
Так, стоп.
Мой скептицизм лезет наружу. Я прямо чувствую, как моя улыбка говорит: “Прекращайте, чуваки, я вас раскусила”. Чтобы не рассмеяться в лицо человеку, который на полном серьезе рассказывает мне про сказки, прикрыла глаза и сделала глубокий вдох. Антон спокойно ведет машину и всё также серьезно продолжает:
- Можешь не говорить. Я знаю, что в это трудно поверить, но ты попробуй.
- Не хочу я ничего пробовать.
- Почему?
- Я не собираюсь мотаться по всей стране, раздавая подарки. И что это вообще за Снегурочка такая? И вообще, у меня карьера из-за вас летит к чертям. И причем здесь какие-то там желания? Я вроде свечей в этом году не задувала и Санте писем не писала.
- Что касается карьеры, то никто её у тебя не отбирает. Каждый член нашей маленькой семьи имеет своё дело, хобби, работу. Но…
- Семьи? Какой еще семьи? Меня что, Дед Мороз удочерил?
Что-то вся эта история уже попахивает нездоровым психозом. Может, я сплю?
- Где твои родители? - прервал мои беспокойные мысли ровный голос психбольного.
- У меня нет родителей, - буркнула и отвернулась к окну.
Высотки спального района остались позади, и теперь мимо проносятся лишь маленькие домики. То здесь, то там, словно исполины над карликами, громоздятся элитные коттеджи двух, а то и трех этажей за огромными воротами. И чем дальше, тем больше великанов, тем величественнее здания.
- Ладно, извини, - в голосе Антона слышится неподдельное участие. - Я знаю, что ты выросла без родителей. Знаю, что бабушка, которая растила тебя, единственный родной для тебя человек. По паспорту твой день рождения - седьмое декабря, но ты, наверное, не знаешь, что подкидыши “рождаются” в день, когда их находят.
- Что это ты…
- Бабушка, которую ты так любишь, которая так любит тебя…
- Не говори ерунды!
- Не родная тебе.
- Ты врешь!
Что это? Шутка новогодняя? Как же больно стало! Почему? Это ведь неправда. Дурочка, успокойся! Этот придурок всё придумал. Зачем и почему, не знаю, но он врет.
А если нет? Откуда он знает про бабушку? Откуда ему известно, что я - сирота?
- Ты врешь!!! - чертов голос дрожит, и слезы просятся наружу. Как можно так верить первому встречному?!
- Мы приехали. В этот раз мы отнесем подарок вместе. И после этого вернемся к нашему разговору, - Антон забрал у меня пакет и уже открыл дверцу, но вдруг снова повернулся ко мне: - Если ты захочешь, конечно.
Идти никуда не хочется. Сердце колотится быстро и шумно. Дышать тяжело. И только мысль о том, что пари будет проиграно (хотя, если верить этому недоумку, то никакого пари по сути и не было), помогла мне взять себя в руки и успокоиться.
Глаза закрылись. Глубокий вдох. Выдох. Молча вышла, хлопнула дверцей и повернулась к дому...
Это не просто дом. Нет. Это дворец. Дворец, ослепляющий своим величием из-за забора.
- Что же ты стоишь? - Антон подошел и взял меня за руку. - Идем.
Молча следуя за ним, никак не могу упорядочить ход мыслей - они мечутся со скоростью света, не давая мне сосредоточиться.
Высокие ворота с коваными элементами, такая же калитка рядом. Псих нажал кнопку домофона и через секунду мы услышали мужской голос:
- Добрый вечер, господа. Вы к господину Осмолович?
- Да, - вежливо ответил Антон. - Можем мы его увидеть?
- По какому вопросу?
- По срочному.
- Конкретнее, пожалуйста.