<p>
— «Сын»? — угорая, переспросил Дойчлянд.</p>
<p>
— Да, блядь, сын! Он меня батей своим в дурке, похоже, представил! Ебать он дебил, конечно, — похлёбывая принесённое Дойчляндом пиво, улыбался Миро.</p>
<p>
— И чё будем делать?</p>
<p>
— Поехали вызволять, что тут поделаешь, — решил Миро.</p>
<p>
— Алисе сказать, может? — предложил Дойч.</p>
<p>
— А вы как с ней? Не перегрызётесь? — лукаво ухмыляясь, спросил цыган.</p>
<p>
— А я тут останусь, хату постерегу и посплю, заебался я что-то…</p>
<p>
— Вот ты рожа-то охуевшая, а?! Как водяру штопоровскую жрать, так ты первый, а как на помощь прийти… эх ты! — на этих словах Миро стал трепать Дойчлянда за щёки и выкручивать соски.</p>
<p>
— Да отъебись ты! — Дойч вяло оборонялся. — Звони Алисе, порешайте уже эту хуйню.</p>
<p>
</p>
<p>
Спустя полчаса Дойчлянд закрыл за Миро дверь, и отправился досматривать свои поздние сны на ту кровать, где некогда умерла его любовь.</p>
7 октября
<p>
Проклятиям, которые слал Дойчлянд всему сущему в этом мире, казалось, нет предела. Во рту не то что разово нассали кошки – там будто бы неделю квартировался зверинец Куклачёва. И вместо ласкового, как весеннее солнце, пробуждения от того, что организм готов к новому дню, Дойчлянда разбудил телефонный звонок.</p>
<p>
</p>
<p>
— Паскуда, ты где? — в своей гнусной манере поздоровался Миро.</p>
<p>
— Я… не ебу… — не в силах поднять тяжёлую голову привставший на локте Дойчлянд снова развалился в кровати. — На како… кхе-кхе-кхе… блядь! На какой-то хате.</p>
<p>
— Ты там совсем что ли охуел, срака рваная. Тебя тоже в дурку сдать? — напирал Миро. — Ты же собирался сторожить обитель Генкину. Давай вспоминай, куда ты там схуйнул, творог ты подзалупный.</p>
<p>
— … — вопрос «куда» никак не мог встроиться в цепь вчерашних событий, которые пережил Дойчлянд, и будто спрашивая у самого себя, предположил: — Никуда?</p>
<p>
— Что значит «никуда», псина подзаборная? Тогда где ты? — Миро уже сам запутался.</p>
<p>
— Похоже… э-э-э, у Штопора на квартире, бля… Нихуя не помню, — Дойчлянд с надеждой поднял пластиковую бутылку, которую рукой нашарил на полу, но вместо питьевой воды там плескалась прогорклая жижа, которая выливалась из отверстия чуть выше дна бутылки. — Фу, бля!</p>
<p>
— Мамке своей фукать будешь, ослица, — принял на свой счёт Миро. — Короче, у Штопора параноидная шиза, он там выстраивает в голове своей дурной миры разные, в которых он жертва и крыша от этого течёт. Так пока лечащий врач говорит. А привезли его с алкогольным психозом. Собираются полгода у себя держать.</p>
<p>
— Ух! А чего так долго-то? — не на шутку взволновался Дойч.</p>