— Пишу, Володя! — Прохор подобрал с дороги острый камень.
— Восемь! Ноль! Шесть! Шесть! Три! Четыре! Два! Один, один! Ноль! Шесть! Шесть, восемь! Слышишь меня?!
— Слышу, да! — отвечал Прохор, царапая камнем цифры на столбе.
— Повтори!
В трубке не утихал треск. Прохор повторил.
— Всё верно! — кричал Володька. — Это номер! Позвони по нему завтра! Слышишь?! Завтра позвони, Прохор! Не сегодня только! За..!
Связь оборвалась. Прохор набрал Володю ещё несколько раз, но телефон не отвечал.
— Ох, мать-перемать…, — вырвалось у Прохора. Он сел под будкой и опёрся спиной на столб. Всё произошедшее с ним встало перед глазами. Яркие страшные воспоминания, которые хотелось как-то выплеснуть, поделиться с кем-нибудь, овладели разумом. Прохора лихорадило.
Ещё гости
Солнце медленно катилось к горизонту, дул лёгкий ветерок. Измотанный за ночь Прохор дремал, прижавшись спиной к столбу. Наконец его разбудил громкий треск. Он резко вскочил на ноги, схватившись за нож — мир вокруг поплыл в сторону. Прохор тряхнул головой и повернулся на звук. Из-за поворота показался тощий мужик на жутко тарахтящем культиваторе, превращённом в мотороллер с прицепом. Гремящая конструкция приближалась. В водителе мотороллера Прохор узнал своего соседа — Николая, коренного местного жителя.
— Здарова, Прохор! — крикнул Николай, останавливаясь рядом.
Прохор поздоровался в ответ.
— Слышал чего, это…! — орал Николай, не подумав даже заглушить мотороллер. — Тута у нас какие-то страсти творятся! Стрельба, говорят, была! В Семёна, говорят, стреляли, что тот еле ноги унёс!
— Не, не слышал, — отмахнулся Прохор, не желая перекрикивать грохочущий культиватор.
— О-о-о! Ну дак это, вчера, али позавчера Семён домой шёл! Среди бела дня шёл! — начал Николай с воодушевлением. Ему явно нетерпелось поделиться новостями.
— Слушай, Николай! Некогда мне! Спешу я! Надо дома… (тут Прохор произнёс непонятный набор букв, в надежде на то, что из-за разрывающего уши тарахтения собеседник всё равно ничего не услышит).
— О-о-о! Вона чё! Ладно! Садись тогда — подвезу! Расскажу как раз!
Прохор оглядел самоходную установку Николая: одно место для водителя и прицеп, заполненный навозом. «Хватит с меня дерьма на сегодня», — пронеслось в голове. Перспектива слушать рассказ тоже не воодушевляла.
— Сам дойду!
— Ну ладно! Ты заходи в гости хоть!
— Ага, — буркнул Прохор в ответ.
— Ну пока! Вот ещё чего! Ты это, аккуратнее по дороге-то! Там какая-то автомобиля прётся по нашим ухабам! С сарай размером — дура такая! Во всю ширь!
— Буду, буду! Пока!