— Мне повезло, офицер: машина стояла в гараже, и повреждения оказались минимальны. Вот только стёкла выбило, но это уже как у всех, — Нику показалось, что он говорит убедительно.
— Да, вам очень повезло. Но всё же, нам нужно провести обыск. Выйдите, пожалуйста, из салона и откройте багажник. Да, и документы не забудьте…
— А что вообще произошло, не понятно? — в свою очередь задал вопрос Ник, открывая дверь.
Он старался оттянуть время, лихорадочно соображая, как решить проблему с водительским удостоверением.
— Я как раз выходил из дома, когда всё случилось… Просто кошмар! Успел забежать назад и закрыть дверь, иначе бы, наверно, не разговаривал сейчас с вами.
— Толком ещё не ясно, но, по всей видимости, какая-то авария на одном из предприятий… Документы, сэр! — офицера ничто не могло отвлечь от главного предмета разговора.
— Да-да, конечно, сейчас! Они в бардачке… — Ник потянулся к перчаточному ящику.
Полицейский при этом буравил его взглядом, а двое автоматчиков на всякий случай положили указательные пальцы на курки.
— А куда вы направляетесь, мистер?.. эээ…
— Смит, — Мортон понял, что пришедшая ему в голову первая вымышленная фамилия — не самый удачный вариант, но слово уже было произнесено.
— Смит? Вы — американец?
— Да, но живу в Лондоне постоянно, — Ник для вида усиленно копался в бардачке, соображая, как бы получше объяснить отсутствие водительского удостоверения. — Вот, еду в Кембридж к родным. Не хочу после того, что случилось, оставаться в городе. Немного отдохну, приду в себя…
— Но Кембридж в другой стороне! — удивлённо воскликнул офицер полиции.
Этот тип вызывал у него всё большие подозрения. Если он сейчас не найдёт документы, то придётся арестовать «мистера Смита».
Мортон про себя выругался. Он в очередной раз попал впросак, назвав второй из известных ему студенческих городков, не желая раскрывать истинного места назначения.
— Да? А эта дорога куда ведёт? Мне казалось, что это трасса именно на Кембридж! Наверно, просто перепутал — понимаете, дорожные знаки почти нечитабельны…
— А направление вы тоже перепутали? — скептически поинтересовался полицейский.
Ник понял, что это тупик. Нужно действовать решительно: пан или пропал. В бардачке он как раз нащупал какую-то бумажку и стал протягивать её копу, не отрываясь глядя тому прямо в глаза.
— Вот и права, офицер! Прошу прощения за задержку! Стресс, сами понимаете! Я даже не был уверен, что они вообще не остались дома…
«У тебя в руках водительское удостоверение на имя Патрика Смита. Всё в порядке: документ подлинный, фотография сходится», — эти слова Мортон произносил мысленно, надеясь, что сможет затуманить разум стража порядка.