Меня бьют по щекам. Больно. Ромео схватил меня за ворот.
— Как тебя зовут? — строго спросил он.
— Я…
Как меня зовут?..
— Клэр тебя зовут. Ну-ка ещё раз, как тебя зовут?
— Клэр…
Меня зовут Клэр?..
— Что ты любишь?
Я не знаю… Клэр. Это имя мне не о чем не говорит. Просто набор звуков. Причудливое сочетание. Но я не ощущаю себя Клэр. Я вообще себя никем не ощущаю.
— Как с тем мальчонкой, — побледнела Мариам, — Но у неё не могло быть этого синдрома. Ведь так, Ромео?
— Что ты любишь, Клэр? — продолжил наседать на меня Ромео, — Ты любишь осень, кошек, музыку. Тащишься от Бритни Спирз.
— Я люблю осень… — прохрипела я.
Начала вспоминать. Да, я люблю осень…
Ромео поплотнее надвинул на меня шляпу.
— Спой, — приказал он.
— Что спеть? — опешила я.
— Бритни, — сказал Ромео, — Любую её песню.
Мариам сзади него начала петь. Я стала подпевать. Потом вырвалась из рук Ромео и принялась танцевать. Ромео удовлетворенно смотрел на нас.
— Хорошо, что я вовремя успел, — сказал Ромео, — Тебя погружает всё глубже с каждым разом. Поэтому не смей снимать шляпу.
— Халаты заставят, — сказала я.
— А ты укуси их, — посоветовал Ромео.
====== Песня о превращении ======
Слёзами и кровью умою луну.
Потом и прахом омою я небо.
Раскаленною магмой обмою я землю.
Пеплом и пылью искупаю ветра.
— Не пой, пожалуйста, не пой. Помолчи хоть одну ночь. Я совсем обессилена.
— Освободи меня.
— Никогда.
Она тонет, причем тонет очень долго. Её тело тяжело, словно налилось свинцом. Тонет затихшая песня в темных водах грязного пруда посреди ночи. Даже если бы она вырвалась на поверхность и закричала, её бы никто не услышал: вокруг никого нет и не предвидится. Наткнулась на холодный ключ и ногу свело судорогой. Теперь она даже бултыхаться не может. Безвольная тушка, вечно идущая ко дну.
Вскакиваю. Шляпа на месте.
— Так, видимо, о сновидениях придется забыть, — бормочу я, — Мне надоело.
Бросаюсь к окну. За окном июль и фиолетовые сумерки. Форточка открыта, в комнату врывается теплый ветер, приносящий запах горелой травы. Скоро рассветёт. И, кажется, пойдёт дождь.
— Скучно, — сказала я.
— Точно, — пробормотала Зои, — Тебя Мелодия убьет утром.
— За что? — опешила я.
— Ну, ты у неё сон украла, судя по твоим возгласам.
— Значит, у меня сноговорение… — проворчала я, — Отлично. А как я выгляжу во время приступа?
— Темнеешь, — охотно пояснила Зои, — Чудовищем становишься. И рычишь.
— Как Ворон?