Я вскочил из мягкой кровати в холодном поту… Сон, лишь сон… На подоконнике сидит и морщится без курева Ярик, солнце заливает “казарму”… Как же всё-таки тут тепло! Ну эти сны к чёртикам.
========== Глава 6. Свободное граффити и таинственный курильщик. ==========
Лучи солнца медленно, но верно приближалось в к моей кровати. Кирпич всё ещё сидел на подоконнике. Ему кровати что ли мало? Ну дело его. В голове вновь пронёсся этот кошмар. Понять бы, это игра воображения или всё же одно из видений насланных Зоной? Таких у меня до этого было два и оба сбылись. Но они были мелочными, а сейчас назревало что-то серьёзное. Ох чую, что серьёзное… Ладно, пока серьёзное не началось, начну подготовку. А начать её лучше с хорошей пробежки. До сбитых пальцев, до сбитого дыхания, до мозолей, до полуотключки.
Мимо проносились домишки-бочки. В них всё ещё дремлют пионеры, а где-то в лесу сидит и медленно затягивает дым из сигары Дядя Стёпа. А не проведать его? По лесу пробежка вообще самая лучшая, на мой взгляд, с препятствиями и прочими прелестями. У-у, да вижу я тут не один бегун. С параллельной тропки выбежала та самая девушка, ну та с белыми волосами, Кирпич вроде за ней хвостиком бродит. Или нет? Его Долговскую натуру фиг поймёшь. Во время бега говорить — означает сбить своё дыхание добровольно, поэтому вместо “Привет, как дела?” я кивнул. Видимо такие простые истинны девчушке не известны, а может настолько хорошо собой владеет, что умеет одновременно дышать и говорить не рискуя задохнутся к чёртикам.
—Привет!
Я промолчал. Чего говорить-то? Я кивнул, считай поздоровался. Девушка явно ожидала ответа, но пусть потерпит… Наконец! Вот и мой поворот к дырке в заборе. Я ещё раз кивнул и свернул с её маршрута. Дыра у забора была в полном порядке. Не заделали, не сделали шире. Как и вчера в общем. Я прям с разбега нырнул вперёд головой в дыру, а там кувырок по мягкой траве и на ноги, а дальше по тропке, которую мне Степан показывал.
***
Серый какой-то нервный… Вскочил с утра и за дверь. Вчера вовсе где-то полночи пропадал, но я его ждать не стал. Просто лёг спать. Сон отбивает всякое желание курить, пить и колоться. Хотя насчёт последнего не знаю. Да и знать если честно не хочу! Сейчас я сижу на подоконнике и жую какой-то лист с левого дерева. На вкус не прям плохо, а пока работают рецепторы желания курить нету. Горькая штука, но лучше чем ломка. От куда-то с улицы до меня донёсся манящий запах табака… М-м-м… Так, стоп, от куда в пионерлагере вообще табаку взяться? А да по фиг.
Я соскочил с подоконника и решительным шагом направился к двери, как вдруг в неё тихо постучали… Рефлексы сработали совершенно не те, что я ожидал…
—Фто шам?
Голос у меня хриплый, стрёмный да и листик дерева к нёбу прилип не давая нормально работать языком…. Замучался я без курева. Как Серый ломку игнорирует? Надо будет спросить у него. За дверью послышались удаляющиеся шаги. Грузные такие, простые, не маскирующиеся. Ну не хочешь со мной говорить, кто бы ты не был, то уж извини, моего братца на месте нету.
Всё равно выходить надо. Запах табака улетучился, но всё же я не потерял надежды найти курящего и стрельнуть у него сигу. По улице медленно тянулись стайки сонных пионеров. Зевая, спотыкаясь они мне напоминали наших рядовых, которые идут на построение с утра после хорошей пьянки. Мимо пробежала знакомая личность — Мелкая. Я хотел было её тормознуть, но решил, что она вряд ли видела таинственного курильщика.
***
Хорошо всё же лесник угощает! Надо будет к нему почаще заглядывать, да и пообщаться с ним интересно. Столько на веку человек повидал, ого-го! И фашистов гонял, и на полях работал, а под старость в лес лесником ушёл. Я шёл по уже знакомой тропке, где-то среди ветвей деревьев что-то колыхнулось. Ветра нету, а значит там что-то или кто-то есть… Я отпрыгнул с тропки в кусты и затих. С ветвей послышалась фальшивая трель певчей птицы. Господи, ну вот кто на такую купится? Не важно, если этот кто-то не хочет чтобы его видели, то наверняка есть веская причина… Надеюсь, эта причина со мной не связанна.
Вот и ржавый, дырявый сетчатый забор. Рядом стоит две банки краски и кисть… Ну когда я ещё смогу граффити нарисовать? Первая банка была с оранжевой краской, а вторая с зелёной. Я схватил банку зелёной краски и в кисть ну и бегом к восточному входу в лагерь. Правда, шансов войти там мало, но всё же есть. Пришлось заломить такую дугу! Будь я без лишнего груза, то прошёл бы такое расстояние в раза два быстрее, но груз вещь такая… Вроде ко дну тянет, а бросить — западло. Наконец показались плотно закрытые ворота. За воротами слышались два голоса… Тихие, шепчущие, но крайне возбуждённые.
—А я говорю выкинуть надо!
—Нет же! Куда такое добро выбрасывать?!