— Эннард?!
— Угу-м.
— Хвала Господу… Боже. Пожалуйста, помоги мне. Сними с меня эти… верёвки?
— Ну, во-первых: не верёвки, а цепи.
— Тю! — хмыкнул Дон. — Так и знал!
— А во вторых: зачем мне тебя развязывать, если я тебя и связал? Глупо, не находишь?
Связанный нервно сглатывает.
— Что?
— Не строй из себя придурка, Райдер. Ты умный парень. Очень умный. Просто любишь прикидываться идиотом.
— Э-э…
— Может так будет лучше?
Щелчок.
Комнату осветили пару тусклых лампочек.
Здесь ничего не было. Кроме Эннарда Уилсона, связанного Дона Райдера и маленького столика с инструментами.
Молчание длилось недолго. Осмотревшись получше, бывший помощник Эннарда звонко рассмеялся.
— По-твоему, сейчас здесь происходит что-то смешное?
— Разве нет? — улыбается связанный. — Из-за маленькой недоговорённости ты притащил меня сюда, связал и теперь делаешь вид, будто собираешься меня расчленить. Ха-ха!
— Кхм.
— Знаешь, а тебе действительно удалось напугать меня! На какое-то время, хе-хех.
— Ну ладно, дам тебе время посмеяться. Идиот, — отвернулся Эннард.
— На самом деле это уже не так весело. Нет, правда. Развяжи меня! Пожалуйста.
Уилсон тихо усмехнулся.
— Нет.
— Почему? — выдохнул Райдер.
— Потому, что я не шучу с тобой сейчас. Но я даже рад, что ты позитивно настроен. Полетишь в мир иной с хорошим настроением, разве плохо?
По телу Дона прошёл холодок. Это звучало действительно жутко. Смеяться уже не хотелось.
— Энн… Это уже не смешно.
— Хм? Ты же веселился пару минут назад, — ухмыльнулся хозяин дома.
— Мне уже кажется, что ты серьёзно. Прекращай… Я всё понимаю, я достал, со мной надо разобраться, но не так же…
— Дон, я похож на человека, который в шутку связывает своих помощников и кидает стрёмные намёчки?
Парень чувствует, как начинает дрожать.
— Послушай, — Уилсон не спеша начинает ходить из угла в угол. — Я тут вспомнил кое-чего.
— Ох?
— Помнишь, однажды ты зашёл в мой скромный склеп с могилами?
— Ну…
— Ты тогда спросил меня, что это за могилы и для кого выкопано самое последнее место в углу. Хе-хе-хе…
— Э-э…
— Так вот, дорогой мой, — Эннард подошёл к столику с инструментами. — Скоро ты узнаёшь.
— Не горю желанием…
— А это уже не важно. Ты свой выбор сделал.
— Когда?..
— Тогда, когда в твоей долбанной голове родилась мысль выпустить жертву.
Уилсон подтянул медицинскую перчатку на левой руке и взял со столика шприц с чем-то ярко-зелёным.
— Что это? — еле слышно спросил Дон, пытаясь унять дрожь в голосе.
— О-о, голубчик, это моё, практически, личное изобретение! Я ему ещё не дал названия, но эта штука что-то вроде смеси из эфира, яда, лёгких наркотиков и совсем маленькая щепотка клофелина. Звучит заманчиво, а?
— Что ты собираешься с этим делать?
— Не глупи, милый, — ухмыльнулся Эннард. — Ты понимаешь. Я собираюсь вколоть это в тебя.