<p>
Домом.</p>
<p>
Безопасностью...</p>
<p>
- Дя-а-адь, а дядь. – Я с лукавой улыбкой покосилась вверх и пощекотала скульптурный подбородок.</p>
<p>
- Мх-м… - холм под ухом легонько задрожал в ответ, выдохнув бессвязный всхрапо-рык.</p>
<p>
Мускулистая рука, рухнувшая поперек моей груди, начала стремительно тяжелеть.</p>
<p>
- Ты спишь?</p>
<p>
- Ннх…</p>
<p>
- Угу, - серьезно закивала я, - так я тебе и поверила. Тогда перевернись на бок, пожалуйста, а то на спине ты точно захрапишь, а у Поглотителей как раз батарейки закончились.</p>
<p>
Вовремя спохватилась, ничего не скажешь…</p>
<p>
Но лучше поздно, чем штраф. Или возмущенные взгляды соседей на беговой дорожке. Или мистер Джонсон со стражей и палочкой в три часа ночи. Или оскорбленные до глубины души молодые мамочки.</p>
<p>
Потому что, без преувеличения, дядин храп – это просто нечто.</p>
<p>
Нечто ушипомрачительное.</p>
<p>
Ну, нам-то с дедушкой не привыкать… Мы за всю жизнь так прислушались, что уже даже не просыпаемся. Даже в самые, так сказать, страшные предрассветные часы, когда дядин сон особенно крепок, богатырские легкие работают как часы, а производимые ими «звуковые колебания» прямо равны абсолютной чудовищности. Как… Грохот парадных пушек, решивших одновременно поприветствовать Его Величество громовым бабаханьем. Как… горный сель вперемешку с тайфуном, взболтанный в котле из смерча и землетрясения, сметающего все на своем пути.</p>
<p>
Серьезно!</p>
<p>
Я сейчас не шучу.</p>
<p>
И не приукрашиваю.</p>