— Согласен. Но лично мне такая погода больше нравится: в голове сразу рождается столько причудливых мыслей — удивительно даже! А летний зной обычно приводит меня в уныние, — Мартин снова добродушно усмехнулся, продолжая своё нехитрое дело.
— А мне, на самом деле, всё равно, какая погода и что происходит вокруг. Просто как-то уж слишком холодно сегодня.
— Действительно. А знаете, есть такие люди, от которых… исходит тепло, что ли. И почему-то у меня создаётся впечатление, что вы — одна из них. Не могу сказать, почему, но что-то мне как будто подсказывает это.
Эмма, не ожидавшая таких заявлений, широко раскрыла глаза от удивления, но, поняв, что выглядит нелепо, поспешила отвернуться. И снова она начала упорно, уверенно, неукоснительно убеждать себя, что ей всё равно, абсолютно всё равно, и всё, чем с ней поделился этот загадочный человек, — бред, откровенный, полнейший, такой, какого порой не позволяют себе даже психически больные люди.
— Вы странный, — угрюмо ответила девушка, решив говорить откровенно, без всяких намёков и образных выражений — эти правдивые вещи следовало высказывать прямо, в глаза, тем более такому, наверное, беззастенчивому человеку.
— Возможно. Вы тоже. И лично я считаю это достоинством, а не недостатком, — и снова эта великодушная, действующая на нервы улыбка, от вида которой Эмма уже начинала невольно морщиться. — Ваш взгляд на мир весьма интересен, как и ваша натура, и, если это возможно, я хотел бы узнать вас ближе.
— Я не знаю… — Эмма, уже было приобретшая уверенность, вновь ощутила неловкость, досадную, неприятную, мешающую свободно говорить и мыслить. — Не знаю, правда, не знаю…
Девушка медленно, незаметно для самой себя приходила в смятение: одна её часть упорно упиралась, утверждая, что следовало поскорее пойти домой, чтобы избежать неприятностей и успеть справиться с многочисленными делами, в то время как другая определённо желала завести более близкое знакомство — и пусть этот человек был немного странным, раздражающим, но он с таким увлечением, с таким энтузиазмом вёл диалог, что Колдвелл невольно вспоминала своё прошлое. Те моменты, когда она могла свободно общаться. Когда ничего не стыдилась — ведь судьба не обделяла её, миловала. Когда полноценно чувствовала, не терзая себя утомительными мыслями, когда жила, не прозябая в свиных клетках или тесной, покрытой пылью хижине, — волшебные, поистине волшебные, но нынче такие недосягаемые времена.
— Если так решит судьба, я не стану противиться, — с трудом выдавила из себя Эмма, выдержав недлительную молчаливую паузу. Её смущение всё возрастало, растекалось неприятными волнами по озябшему телу, заставляло невольно ежиться, сжимаясь, словно дитя, испугавшееся страшных звуков, — но следовало бороть себя, пересиливать — иначе будет только хуже.
— Она уже давно всё решила, — широко улыбнувшись, откликнулся Мартин.
— Может быть, может быть. — После этих слов Эмма снова замолчала, но, справившись с собой, задала главный, особо интересовавший её в тот момент вопрос:
— Вам, должно быть, лет пятнадцать?
— Вы немного ошиблись, но это не страшно, — уголки губ парня снова подёрнулись. — Вообще, мне вчера исполнился двадцать один год.
— Извини-ите… Поздравляю… — девушка вновь покраснела от смущения, на этот раз не сумев сдержать глупой улыбки.
Эмма вновь отвернулась, притворившись, что смотрит на ребёнка, с хохотом плескавшегося в снегу неподалёку от неё. Она снова пыталась убедить, уверить себя, что всё в порядке, что всё так и должно быть и ей не следует впадать в неловкость по поводу такой ерунды, ибо, если это произошло, значит, так и должно быть, значит, этого не миновать — теперь нужно лишь искать выход, если, конечно, таковой существовал.
— Отлично, значит, вы меня старше почти на год. Но, если честно, ведёте себя по-детски, — настолько спокойно, насколько это было возможно, выпалила Эмма, по-прежнему стараясь избегать прямого зрительного контакта с Мартином.
Юноша, с лица которого по-прежнему не сходило удовлетворённое выражение, ничуть не обиделся. Он отнёсся к словам Эммы то ли с пониманием, то ли с иронией — она и сама не знала, но ей неустанно казалось, будто он подтрунивает, может, не злобно, но немного издевается над ней, стараясь самоутвердиться в её глазах или доказать какую-то очередную нелепицу. Это и послужило поводом некой резкости, которую она, обычно общавшаяся исключительно на вежливых тонах, позволила себе в адрес парня.
— Может быть… — несколько равнодушно откликнулся Мартин, а затем, выдержав недлительную паузу, спокойно, без лишних эмоций и телодвижений, за исключением расслабленной улыбки, перевёл тему: — А вы любите искусство?