«Как у наркомана…»
Осмотрелся, в голове стояла тумбочка, на ней бутылка с водой, потянулся, взял бутылку. Теперь следующие испытание — открыть бутылку! Получилось, крышка открылась, обдав всю кровать брызгами: «Газированная, чтоб её…» Но вода — есть вода, и, опустошив бутылку, я слёг без сил. Пробыв в полудрёме какое-то время, я проснулся, услышав в коридоре шаги.
В палату вошёл врач, седеющий мужчина, заходя поздоровался, взял стул, поставил его напротив кровати и сел.
— Как ваше здоровье? — поинтересовался доктор.
Начал искать в голове подходящую остроту, но вскоре бросил это дело, — не то было настроение. Посмотрел на бейдж доктора, его звали Р.Р. Галаган:
— Справлюсь, док.
— Рад слышать ваш оптимизм, — сухим голосом проговорил Галаган. — Вас зовут Джеймс Дейл Уолтерсон, вы проживаете по адресу: «Гамильтон Парк, восьмая стрит, Флауэр-Резидент»? Так?
— Да, так.
— Вас нашли тяжело раненным на девятой, привезли сюда и предоставили всю необходимую медицинскую помощь…
— Куда это «сюда»?
— В Медицинский Центр Нью-Джерси.
— Угу.
— У вас есть кто-нибудь из близких или друзей, кто мог бы удостовериться, что вы — это вы?
— Близких нет. Мой телефон у вас? Надеюсь он не разрядился.
Доктор молча протянул мне мою «Нокию». Я набрал на телефоне номер одного из своих знакомых и пока шёл вызов, спросил у доктора:
— Не доверяете вашей службе идентификации, а док?
— Доверяй, но проверяй, — бросил в ответ врач.
Спустя ещё какое-то время, на вызов ответили и знакомый голос произнёс в трубку:
— Алло.
— Алло, Рич! Слушай, тут такое дело… даже неудобно просить, в общем, я угодил в больницу, если тебе несложно, можешь сгонять ко мне на квартиру и забрать документы?
— Ключи там же?! Документы там же?!
— Да-да, всё на своих местах.
— Выезжаю.
— Спасибо, с меня пиво!
— О чём речь? Зацепить что-нибудь ещё?
— Разве что плеер и какую-нибудь футболку… И ещё раз, спасибо.
— Хорош, ладно! Что с тобой вообще стряслось?!
— Долгий разговор…
— Всё, давай тогда, выздоравливай.
После разговора, тишина ещё некоторое время заполняла палату, после чего врач произнёс:
— Вами интересуется полиция, возможно, на вас было совершено нападение. Я сказал им, что вы ещё слишком слабы и чтоб они подходили завтра.
— Хорошо, спасибо. И вот, что ещё, док, сколько я провёл в отключке?
— Примерно два дня, — выходя из палаты, произнёс Галаган.
Тут я почувствовал, как на меня накатывает усталость. Давило в глазах, болела голова, я попытался перевернуться на левый бок — и тут же вскрикнул от боли, глаза, казалось, вылетели из орбит. Казалось, я больше не усну, но сон вернулся так же быстро, как и улетучился. Что-то приснилось, что-то очень похожее бред, скорее всего, оно им и было…
Следующее утро: 10:10.
Проснулся, сон забылся, самочувствие, мягко говоря — так себе. Осмотрелся, на тумбочке сзади лежит дисковый плеер и документы, а над кнопкой вызова медсестры — записка:
«Джеймс, это от Рича! Я пришёл, когда ты спал, врач рассказал, что с тобой произошло и показал фото раны, это какой-то… Ну, ты меня понял. Я бы от такой точно коньки отбросил, живучий ты сукин сын! Принёс плеер, и т.ж. документы.
P.s: принёс пиццу и пиво, но этот «Галаган» — обозвал меня имбецилом и сказал, что тебе даже куриный бульон пока нельзя!
P.s2: выздоравливай!»
Рич.
Мою улыбку развеял звук приближающихся шагов. Шаги остановились и послышались разговоры.
— Как он? — спросил незнакомый голос.