И каждая из этих моих (?) смертей огнем выгрызала из моего сердца кусок нужной ей плоти, оставляя уродливые и разной величины ожоги.
Где-то впереди дышала моя собака. И это помогало мне каждый раз вытащить себя из омута болевых ощущений и продвинуться хоть на метр вперед.
Мой компас.
Указатель.
Путеводитель.
Посредник между миром смерти и миром живых.
О, великий весовщик
Моей совести,
Дай мне сил
Доползти
До выхода.
Взвесь, померь,
Просчитай... меня...
Только дай
Доползти...
Не ругай меня.
Дай родиться,
Пожалуйста,
Заново.
Новым,
Чистым,
Немного потерянным.
Чтоб я заново
Смог насладиться
Болью, радостью
Жизни теперешней.
И родившись
Задаться вопросом:
Кто я нынче?
Куда мне?
Всамделишный
Я?
Эпилог
- Странная записка. И он странный.
Молоденькая практикантка с жалостью, без присущего возрастного и профессионального цинизма, оглядела лежащего в предкомотозном состоянии мужчину.