- А, вон за тем столиком, в углу сидит моя Ирочка. – Зёма протянул руку в сторону блондинки, которая скучающе смотрела в окно, потягивая коктейль из высокого стакана через соломинку. Заметив Олега и меня, она легко и быстро вспорхнула навстречу к нам.
- Вот, Ириша, мой друг детства, Павел, - преувеличил он наши с ним взаимоотношения. – Прилетел на родину, аж из самого Новосибирска.
Девушка протянула мне узкую руку и посмотрела мне в глаза. – Здрасте.
Я не люблю любовные романы. Считаю их слишком напыщенными, оторванными от жизни, наполненными, многократно избитыми, выражениями, типа «…он утонул в её бездонных, как озеро, голубых глазах» или «… между ними пробежала искра.» Но, когда наши руки соприкоснулись, а взгляды встретились, я поверил в правдивость этих аллегорий. Передо мной стояла женщина, образ которой, являлся ко мне в эротических сновидениях постоянно. Стройная, невысокого роста, с милыми, правильными чертами лица, в ореоле светлых, чуть ниже плеч волос, с по-детски припухшими губами, она тянула к себе невидимыми нитями обаяния и подростковой непосредственности. Её не портил, даже, ярко-накрашенный, и от этого казавшийся большим, рот и вульгарный слой косметики, не соответствующий месту и времени суток. Короткая юбка выгодно подчёркивала красоту ног, а низкое декольте позволяло, в полной мере, оценить выдающийся бюст его обладательницы.
- Давайте по пиву, что ли, за встречу, - предложил Зёма.
- Нет, я не буду, у меня сегодня ещё много работы, - отказался я.
- Тогда я зайду по коньячку, я сегодня остаюсь здесь, - неожиданно повысил градус Олег. – А, кофе будешь? – Опять обратился он ко мне.