— Мы тут такое нашли! — старый улыбчивый полицейский застыл в проеме и звал за собой.
— Я не хочу это знать! — молодой парень в форме был бледным и слабым.
— Это твоя работа, сопляк! — властная крупная рука схватила Борю за шею и затащила внутрь. Команда экспертов прочесывала маленькую квартирку, а двое в форме прошли мимо, по направлению к изуродованному трупу. — Загляни в холодильник! Живо! — дрожащая рука открыла белую дверцу. Его взору предстали самые разные коробочки и тарелки под фольгой. Парень непонимающе посмотрел на старшего коллегу. — В морозилке глянь! — там обнаружилось обычное по виду мясо и освежеванная нога.
— Что это? — младший лейтенант все еще не хотел верить своим догадкам.
— Человечина, дубина! Он каннибал!
Детектив проснулся в холодном поту. Уже лет пять он не видел во сне тот страшный день. Это была та самая противная игра памяти: больше всего на свете ему хотелось забыть тот случай, поэтому его дорогое подсознание выдавало его с завидной регулярностью. Правда, после посещения доктора Куратова, психиатра со стажем, кошмары оставили его. Но теперь понятно, что ненадолго.
Вот уже несколько дней он следил за удивительной парочкой, что пришла к нему на днях. Ничего подозрительного или удивительного. Работа, дом, магазины. Что он, что она были ему глубоко неприятны, но ничего нельзя поделать, работа есть работа.
— А сейчас перейдем к местным новостям, — мелодичный голос из телевизора был вечным спутником старого полицейского. — На остановке у станции метро Чистые Пруды был обнаружен труп известного московского художника Ильи Ратца. На теле восходящей звезды были найдены множественные раны и следы от предыдущих суицидов. Несмотря на это, шок вызвало отсутствие глаз и кровавая надпись: «Я художник, я так вижу». Что это, акция протеста или жестокое убийство? Оставайтесь с нами, и вы узнаете об этом первыми.
Борис Геннадьевич собрался за пять минут и побежал в хорошо знакомое отделение полиции, где проработал двадцать долгих лет.
— Боря! Проходи давай, — седоволосый крепкий мужчина яростно хлопал гостя по плечу. — Кофе или коньячку? У меня есть бутылочка…
— Я по делу, — голубые глаза беспокойно исследовали комнату. — Что там за история на Чистых?
— Ну ты как всегда! — мужчина неуклюже развернулся в кресле и откинулся назад. — Не бывает бывших ментов. Ничего интересного там нет, эти модные наркоманы все одинаковые. У него пять попыток самоубийства за плечами.
— Что эксперты сказали? — его тяжелое лицо оставалось напряженным.
— Что у него наркоты в крови больше, чем в Мексике, — закурив электронную сигарету, полицейский внимательно посмотрел на старого друга. — Мне срать, кто вырвал его глаза. Он умер от потери крови и никому от этого не стало хуже, потому что эта бездарность уже давно играла со смертью. Вот и доигрался. Вот только не пойму, какое тебе дело? Ты ушел из полиции, чтобы не видеть на что способны люди. Так какого черта?
— Я не верю в совпадения, — толстые пальцы нервно крутили шариковую ручку. — Мне снова приснился кошмар и тут по телеку это передают. Странная история.
— Разрази меня гром, он увидел плохой сон! — седовласый мужчина вскочил на ноги. — Ты почти лысый, поздно становиться бабой! Пойдем лучше выпьем куда-нибудь.
***