Он Пашу с Надей ещё на краю села почувствовал. Домой возвращаются. Хоть и в колхозе Паша, да только толку от этого ещё не сильно много. Не ломятся закрома, потому что и колхоз — пустой. Но хоть что-то делать же надо! Весна уже, и на полях работу начинают. Сейчас тяжело и надежда вся на иногда завозимые в деревни и города продукты. Выдают всем на руки по граммам, по кусочкам. Но поля засеют, хоть как-то, и летом уже легче будет.
Скрипнула дверь старая, косая. У Нади температура. Её Паша в кровать уложила и к печи. Хоть воду согреть, кипятком напоить.
— Саша, — на дочку младшую Паша смотрит. Если б не Надя больная, не просила бы, ни за что бы Сашу не просила бы. Сама бы пошла, но Наденьке сильно плохо. А в доме — только хлеба несколько кусков. И вода. — Саша, в Боровичи масло привезли. Я не могу идти. Доченька, сбегаешь? Я тебе карточки дам, на троих нам возьми. Светло ещё, ты, если быстро, успеешь до темноты.
Побежала Александра, и он с ней рядом. Она места эти хорошо знает. И знает, что если через лесок этот, то быстрее будет. Напрямик, не по дороге. Лесок-то узенький, минут за сорок можно вширь его перейти. Это там, назад — леса широкие, заблудиться можно. А этот нет, его Саша не боится. С Надей тут часто грибы искали и ягоды.
Вот и Боровичи, и машина огромная. Для неё, для девочки — гигант, а не машина. И людей толпа. Шум, толкотня. Нет очереди, все как попало стоят, руки тянут. Она — меж ног, мелкая, ведь.
— Дяденька! Дяденька, дай ещё. — это мальчишка из Боровичей. Видела его Саша уже. Рыжий, с веснушками. Один кусок уже держит, ещё просит.
— Не могу, малявка, прости! — седой мужчина отвечает. Он в кузове стоит и куски всем передаёт. По одному в руки. Кому большой кусок, кому поменьше — всё от карточек зависит. По сто грамм на человека.
И она тут же, ручонки свои тянет с карточками. Только ж кто её увидит за взрослыми? А надо, надо, чтоб увидели, иначе маменька плакать снова будет! И Наденьке, Наденьке, может, масло это поможет.
И он всё, что может, сейчас делает — чтоб расступились от его Сашеньки все хоть немного в сторону. И чтоб седой на неё взгляд свой опустил. Получилось. Седой к ней спрыгнул из кузова.
— Давай, — говорит, — свои карточки. Сколько вас?
— Трое: я, Наденька и мама. Из Жоведя мы.
Она говорит, а он проверяет, что в карточках записано.
— Что ж ты, милая, сюда-то сама бежала? Что ж мать послала тебя одну! Мы завтра и к вам заехали бы!
— Нельзя завтра! Наденьке сегодня нужно — заболела она.
А ручонки дрожат, и боится мелкая, что не дадут. Что карточки он взял уже у неё, а масло — не даст. И холодно ещё, от холода тоже дрожит. Седой её по головушке русой погладил, потрепал. И слёзы у него, войну прошедшего, от вида этой девчушки на глаза навернулись: «Про Наденьку думает, не про себя!» Жалкая такая, худая. Он в кузов снова, товарищу своему карточки передал, а ей — кусок, за которым стояла, за которым бежала.
Александра кусок тот схватила и бегом домой, опять через лесок, чтоб быстрее. Чтоб масло не растаяло. От тепла рук её, замёрзших, не растаяло. Бежит, к груди его жмёт, а самой так есть хочется! Она утром только хлеба кусок с мамой съела, и с сестрой. А потом ждала их, оставшийся хлеб не трогала. Ждала, чтоб вместе они снова вечером ели. Терпела. Живот болел, а она терпела. А сейчас терпеть уже сил нет, так есть хочется. И веток не замечает, об которые спотыкается, потому что мысли все о куске этом. Упала, но не выронила. Смотрит на него, а в голове: «Не могу больше! Тут же и моя часть есть! Мама же не отругает, если я свою часть сейчас съем!»
Развернула бумагу и зубами в кусок этот вгрызлась. Противный он, горький, но Боже, вкусный какой же! Как же есть хочется! Совсем живот пустой! А после первого куска сложнее стало, не лезет, жирный, противный, потому что не масло это, — а маргарин. А только есть всё равно хочется. И пихает она его в себя, а он — обратно. А Саша — снова. «Хоть бы, — думает, — больше, чем можно не съесть! Хоть бы не зацепить ту часть, что маменьке с Наденькой!» И жевать его пытается, а он не жуётся, комьями проходит по горлу, мерзкий.
Он на колени рядом с ней опустился, руками своими Сашины ручонки держать пытается. И плачет. От горя плачет.
— Саша! Сашенька! Хватит! Не ешь его больше, остановись. — А она не слышит Ангела своего и потому продолжает вгрызаться в кусок.
Не слышит! Потому что, словно и нет его. Словно не существует! А только больно по-настоящему! Крылья за спиной висят, не поднимаются. И слёзы текут. И шепчет сквозь слёзы, на неё смотря:
— Остановись! Остановись!