- С тускенами? – переспрашиваю я.
На лице графа, в одних его глазах, мелькает что-то загадочное, похожее на ликующую ухмылку:
- Так тебе они напоминают тускенов?
- Они напоминают мне монстров! – неожиданно для самого себя выдаю я мысль, только сейчас полностью оформившуюся в голове. - А тебе что, кого-то другого?
- Не… не важно, - как-то нетвердо и с паузой отрезает Дуку, словно передумал говорить что-то, что уже начал произносить. - Важно то, что ты убедился: нам есть, что обсудить.
Я убираю меч от чужого горла и деактивирую его. Как же поступить теперь? Не беседовать же прямо здесь, но вести ли тогда на базу этого невесть откуда взявшегося человека, который почему-то знает обо мне почти все, и при этом сам чего-то темнит? Но если он знает Дарта Мола… Точно! Связаться с учителем, спросить его. Я тут же пытаюсь вызвать Мола, но он не отвечает. Может, конечно, мой комлинк просто сдох, но у меня дурное предчувствие.
Мне кажется, что выбора у меня не остается. Если кругом начала твориться какая-то необъяснимая ересь, и этот Дуку может что-то знать, я должен его выслушать. Я принимаю решение позволить ему визит на нашу базу.
По дороге у меня начинает противно ныть голова, и меня знобит. Я уже думаю, что перепил в этот раз, но выясняется, что дело вовсе не в этом. Чем ближе к базе, тем крепче сосущее под ложечкой чувство тревоги. Я первым вхожу в темное просторное помещение с экранами связи и компьютерными консолями и как вкопанный застываю на пороге.
- У меня проблемы, - сухим шепотом, не узнавая свой голос, говорю я.
Мой учитель мертв! Грубо, зверски и нелепо зарезан ножом. Исполосован, залит кровью, которой на стене выведена надпись: «Дарт Вейдер». Я знаю историю ситхов! Знаю всех, кто носил титул Дарт! Но не знаю никакого Вейдера!
Я чувствую резкую боль. Чем дольше я смотрю на кровавую надпись, тем сильнее раскалывается голова. И это странный нож… с тремя камнями на резной рукояти из куска кости или панциря, словно какой-то ритуальный атрибут. Все это какой-то сюр!
- Похоже, я знаю, что это за кинжал, - предполагает граф Дуку, глядя на орудие убийства. – Мол привез эту вещь с Коррибана. Она спасла ему жизнь и позволила совершить то, что он должен был сделать. В этом наши пути были несколько схожи. Возможно, он предчувствовал, что его ждет нечто плохое – судя по тому, как он выглядел во время нашей последней встречи, его жизнь после Коррибана тоже была далеко не безмятежной.
Я не нахожу в себе сил что-либо ему ответить. Да, я столько раз в последнее время говорил себе, что ненавидел Мола – и все равно я не был готов ни к чему такому. Дело даже не в том, что это я должен был убить учителя. В чем-то другом. Что-то пошло совсем не так, как надо, и этому ощущению у меня нет объяснений.
Дуку сбрасывает с широких плеч плащ из переливчатой армированной ткани и накрывает им изувеченное мертвое тело забрака. И все равно я не могу опомниться. Мне нужно выпить. Я достаю бутылку блоссомского вина с Набу – хуже все равно уже не будет, а я буду держать бокал протезной рукой, чтобы не пролить. Но я не притрагиваюсь к выпивке, вспомнив, что здесь сейчас присутствует еще один человек. Я оборачиваюсь и даже не успеваю предложить вино ему.
- Я не пью, - категорично заявляет Дуку.
- Ух ты, это прозвучало, как упрек, - теряюсь я, чувствуя на себе его взгляд.