— Смешно, Мин, — отдышавшись сказала она. — Очень! Ты такой шутник.
— Я не шутил, когда спрашивал.
— Доминик, не ненавидеть — это не значит простить. Понимаешь?
— Да.
— Это хорошо.
— Элен, скажи, ты была с кем-нибудь после того, как ушла от меня?
— Ты имеешь в виду другого мужчину? Я правильно понимаю?
— Да.
— А если я скажу, что да? И даже, более того, скажу, что была счастлива.
— Ты и сейчас с ним?
— Нет.
— Почему?
— Он умер.
— Ты любила его?
— Любила. Всем сердцем. Так, как никогда не любила тебя. И, знаешь, я даже благодарна судьбе за то, что ты не заступился за меня в тот день. Если бы я не ушла от тебя, то никогда не встретила бы Андрея. Это была поздняя любовь. Мне было тогда тридцать девять. Я думала, что не создана для отношений и мне они не нужны. Но, как оказалось... все совсем не так.
— И что же?
— Я влюбилась. Безрассудно. Безнадежно. В мужчину, который был младше меня на восемь лет. Правда, его разница в возрасте совершенно не смущала. И я решила брать с него пример. Мы прожили вместе всего пять лет. Потом мой мир рухнул. Снова. Но время, что мы провели вместе, стоит всей жизни. И не за какие сокровища мира я не согласилась бы отдать даже один проведенный рядом с ним. Ты это хотел услышать, Доминик?
— Нет, конечно. До последнего тлела надежда о том, что ты все эти годы жалела о своем поступке. Потому, что мне было плохо без тебя. Но я рад, что ты была счастлива. Жаль только, что счастье принес тебе не я.
— Знаешь, Мин, — вдруг сказала Элен. — Я устала. Хочу отдохнуть. Выпить чая. И, вообще, прогулка по саду меня утомила.
— Прогулка или я?
— Скажем так… наш разговор по душам.
— Позволишь проводить тебя в дом?
— Конечно. Почему бы и нет?
Родители Лорда удалились и я, наконец, смогла выйти из своего импровизированного укрытия. Вот только делать этого мне не хотелось совершенно. Здесь тишина, покой. Птички поют. Вроде и красиво, но от этих звуков на душе только тоскливей становится. Хочется осесть на землю и просто плакать. От боли, обиды и разочарования. Мне было жаль эту сильную женщину. Ну, и себя, конечно. Сдерживало меня только одно — платье жалко. Оно мало того, что красивое, так еще и не мое. А портить чужую вещь не хотелось. Ведь после того, как я сяду на влажную траву, его не сможет спасти никто. Вряд ли здесь есть нормальные пятновыводители.
— Мне плевать, что этот Антон-Антуан, не способен любить никого, кроме себя, — говорю тихо сама себе. — Это не имеет для меня значения. Теперь. Но как я могла быть такой дурой? Как могла ничего не замечать?