Сегодняшняя наша ночь - прощание. Быть может ненадолго, а может - навсегда. И я запоминаю. Каждый поцелуй, вкус твоих губ, горячее дыхание на обнаженной коже, лихорадочный блеск в глазах - все это я потом буду вспоминать. Я так тебя люблю, Клаус…
- Нет, - я удерживаю тебя за плечо, когда ты пытаешься перевернуться. Ты послушно кладешь голову на подушку, раскидывая руки. В глазах вопрос, губа закушена так, что выступила крошечная капля крови. Красивый такой. Мой. - Эта ночь только твоя.
И я сдерживаю слово, целуя и лаская каждый участок кожи, языком выводя узоры на груди, животе, бедрах. Оставляю алые метки, зная, что они вскоре сойдут, но испытывая ни с чем не сравнимое блаженство от осознания, что ты принадлежишь мне. Сегодня так точно. Я губами ловлю твои хриплые стоны, впитывая в поры каждую секунду нашей близости. Я не забуду, Клаус. Я не забуду…
***
На столе лежит лист бумаги и ручка, но мне не хватает духу, чтобы наконец-то написать тебе записку. Наверное, мой план - утопия. Ты найдешь меня через день и вырвешь-таки сердце. Так значит нужно сделать тебе больно. Чтобы не искал, чтобы посчитал, будто мой отъезд - благодать. Смогу ли я быть настолько убедительной? Я не знаю. Впрочем, все вскоре решится. Дальше медлить просто нельзя.
“Клаус, думаю, тебя удивит, что я не поговорила с тобой лично. Понимаешь, я боюсь. Мне не хочется выслушивать от тебя отповедь или, что хуже, попасть под твое внушение и вновь стать марионеткой.
Я благодарна тебе. Ты многому меня научил, разбил все грезы, показал, что настоящая жизнь никогда не бывает сказкой. Я и правда привязалась к тебе. Ты долго был моей манией, навязчивой идеей - называй это как хочешь. Но это не любовь, и мне жаль, что я ошиблась и что даже позже, поняв, что я путаю настоящую любовь с какой-то извращенной зависимостью, я продолжала говорить тебе это. Наверное, привыкла… От привычек сложно избавляться, правда?
Я прошу тебя отпустить меня. Знаю, что до конца договора еще четыре месяца, но надеюсь, что ты простишь мне их. Я ведь тоже что-то дала тебе, не правда ли? Я очень старалась последние месяцы, чтобы заслужить свое право на свободу и надеюсь, что цена, которую я уже за нее заплатила, удовлетворит тебя.
Не ищи меня, Клаус. В этот раз я не вернусь. Если же все-таки ты начнешь искать, то потом убей меня. Только жажда моей смерти в этот раз оправдает твои поиски. Ты и правда достоин любви. Кого-то лучше меня. Я желаю тебе счастья.
Прости. Прощай.
Твоя куколка”.
У меня так дрожат пальцы, что буквы получаются кривые, скачущие. Поставив последнюю точку я отбрасываю ручку, словно ядовитую змею. Что я делаю? Что?! Потираю виски, на мгновение прикрываю веки, убеждая себя, что это ненадолго. Я вернусь максимум через неделю, и ты поймешь. Простишь. Я надеюсь на это.
Я аккуратно складываю лист вдвое, тихо вхожу в комнату, кладу записку на письменный стол. А потом еще несколько минут пристально смотрю на тебя. Как же тяжела разлука… Знал бы ты, как мучит меня совесть, как душу разрывает боль. Клаус, прости меня…
***
США, Чикаго, 2020 год, январь
- Как ты это терпишь? - я потираю виски, чувствуя, что голова сейчас просто разорвется. Сутки без сна, с огромной тяжестью на душе, с болью и страхом, въевшимися в кожу, а тут еще и эти скандалы…
- Я много пью, - Деймон салютует мне бутылкой виски и морщится, когда в соседней комнате раздается визг, проклятия и перезвон битого стекла. Мы вздыхаем одновременно, переводя взгляд на дверь. Нашли время выяснять отношения, ей-богу! - Будешь?