Так бывает только у цинкового... Который на самом деле из оцинкованного железа....
Но я не солдат и не жертва авиакатастрофы, чтоб меня закрывали в цинковый ящик. Даже на автомобилях я давно не ездил. Даже в такси.
Думаем дальше...
Мафия? Херня. Никакая мафия не стала бы марать руки об такую мелочь, как я.
Да, один чувак, с которым я как-то поцапался в интернете на политическую тему... пообещал найти меня по IP-адресу и закопать живым в землю. Я ему тогда сказал, что буду ждать и при случае закопаю его самого, но так уж и быть, отрезав сначала голову. Пусть приходит, мол.
Не пришел.
Естественно, это был пустой треп с его стороны. С моей? Даже и не знаю.
Или все это какая-то глупая шутка? Я напился, а потом друзья закрыли меня в железном ящике, чтоб жестоко разыграть.
Но, позвольте, я не пью. И наркотой не балуюсь. И друзей, способных на такие проделки, у меня нет. У меня их вообще практически нет. А с теми, кого знаю, я общаюсь только через интернет.
И еще... запах какой-то химии... которой никак не должно быть дома.
Похоже на формалин... Почему формалин у меня ассоциируются с запахом хвои? А хвоя - совсем не с елками и Новым Годом, а с похоронными венками. Гробами... Почему? Наверно, на это есть причины?..
Ах, да. Его используют для бальзамирования. Но в одном я могу быть уверен - меня не бальзамировали и не вскрывали. Я бы почувствовал, ха-ха.
Все говорит о том, что это скорее всего НЕ могила. Такая мысль меня еще больше успокаивает. И пульс снижается - не до нормальных значений, но до просто учащенного пульса здорового человека.
Эврика! Ненадолго почувствовал облегчение.
Я понял, где нахожусь. Это холодильник морга!!!
Смешно, конечно, звучит. Тоже мне, радостное событие. Но если сравнить с могилой... морг покажется милым местом.
"Morgue is a cool place, yeah!"
В морге работают люди. Работают с людьми, ха-ха. И постоянно находятся дежурные. Хотя бы сторож. Страшный, наверно, он человек, но все же человек.
Делаются ли тут обходы? Вряд ли, но наверняка "холодильник" посещают часто, чтоб положить в него новых временных обитателей. Город большой, а больница с моргом одна.
Страшновато, конечно. Но не смертельно.
Когда все закончится... а оно обязательно закончится хорошо... я буду вспоминать об этом случае с усмешкой... и затаенной гордостью... я - буду один из немногих - своего рода живая легенда. Про меня обязательно напишут в газетах, может, покажут по телевидению. Напишут в "Wikipedia". Хоть я в остальном ничем не примечательный человек, программист-фрилансер и провинциальный нищеброд.
Конечно, мне эта слава на хрен не нужна. Мне бы отсюда выбраться...
Я начинаю стучать по стенам и орать, как оглашенный. Стучать ногами и руками. Даже головой. Материться и грозить всеми возможными карами.
Потом затихаю и жду.
Время идет. Идет. Идет.