— Сам свой чай пей. Тебе виски жалко, что ли? — прищуривается она. — Так скажи, я твоему дружку Лаврову позвоню. Он, в отличие от тебя, более гостеприимный.
Ага. Я итак уже сегодня злоупотребил его дружбой, подсунув пьяную Барби. Достаточно с него за один вечер.
Но глядя на Сашу, понимаю, что она серьезна как никогда.
Вздыхаю, потому что знаю — зараза упряма как сто баранов, и переплюнет ее разве что Женька. Проще уступить, чем спорить. Поэтому забираю у нее бокал, наполняю на четверть и отдаю обратно. Сам же делаю глоток прямо из горла. Ну а что? Если вечер по одному месту, то и нечего беспокоиться о таких мелочах.
Кошусь на Сашу, наблюдая, как она отпивает немного и морщится, но потом все равно делает еще один глоток.
— Так и не скажешь, что случилось?
— Ничего. Сама виновата, — бубнит она и замолкает, но через несколько секунд резко переводит тему: — Слушай, Белов, у тебя лед в доме есть? А то пить невозможно.
— Вот и пила бы чай. — Бросаю на нее взгляд из-под опущенных век. — Сел удобно. Не хочу вставать.
И снова этот умоляющий взгляд кота из Шрэка. И снова я встаю и послушно иду на кухню за льдом, а заодно и за какими-нибудь закусками, потому что пить Саша не умеет. Тем более на голодный желудок. У нее и без того наутро жуткое похмелье. Не думаю, что за последние пару лет что-то изменилось.
Нахожу в холодильнике сыр, колбасу, нарезаю на скорую руку, накладываю лед в глубокую чашу и возвращаюсь в гостиную. Ставлю все на журнальный столик и пододвигаю его поближе к креслам. Сажусь в свое и, повернувшись к Саше, чтобы предложить ей поесть, чувствую дежавю.
Та-а-ак. Похоже, кто-то не терял времени даром и пошел по стопам Марины. Потому что Саша поднимает на меня уже прилично помутневший взгляд. Смотрю на ее бокал и обнаруживаю, что он пуст.
Черт. Не надо было поддаваться ее провокации и наливать алкоголь. Но, признаться честно, у меня никогда не получалось сопротивляться этой женщине и особенно ее гипнотическим глазам. С самого первого мгновения, когда я ее увидел, они стали моим криптонитом, и с тех пор ничего не изменилось. Вблизи задыхаюсь, а без них сдохнуть готов.
— Вот скажи, Тимур, я плохая мать?
Неожиданный вопрос Саши застает меня врасплох.
— Откуда такие мысли? — Она на мои слова строит недовольную гримасу. — Да нормальная ты мама, лучшей для нашей Женьки не найти. — Внезапно на ум приходит догадка, откуда ноги растут, и внутри все закипает от гнева. — Тебе что-то твой Игогошенька написал?
— Хватит его так называть! — огрызается зараза. — А вообще… уже все равно. Если бы я не баловала дочь и могла объяснить ей элементарные вещи, то не обломала бы тебе вечер и не опоздала в ресторан… Его мама права…
Последние слова Саша грустно бормочет себе под нос, но я все равно прекрасно ее слышу, и мне с трудом удается оставаться дипломатичным.
— Так. Выброси все это дерьмо из головы и больше не смей так думать! Ты хорошая мама, Саш, просто любишь свою дочь и поступаешь так, как лучше для нее. Это нормально.
Я едва сдерживаюсь, меня трясет от одной только мысли, что какой-то левый чувак и его мамаша смеют осуждать мою жену. Хоть и бывшую, черт возьми. Да лучшей матери для нашего лисенка даже пожелать нельзя!
Хватаю бутылку виски, желая немного отвлечься и приглушить вспыхнувшую злость, как понимаю, что она какая-то слишком легкая. Поднимаю ее на уровень глаз и вижу, что виски там осталось буквально на один глоток.