— Серафим Саянов — хозяин студии, — он гордо обвел руками свои владения.
— Вы? — я удивился, — у нас на корпоративе был совсем другой фотограф — рослый парень с дредами.
— Ах, ну что вы. Это был всего лишь мой ассистент Тимошка. Я сам по таким мероприятиям не катаюсь. Сами понимаете, статус не тот, — доверительно сообщил мне патлатый, — я творец, а не штамповальщик новогодних открыток.
— Понимаю, — протянул я, едва скрывая иронию.
— Вы хотите фотосессию? — он впился взглядом мне в лицо, — у вас такой мужественный профиль!
Вцепился мне в плечи и требовательно развернул к свету:
— Какие выразительные глаза! Какой рельеф… Я уже знаю в каком образе буду вас фотографировать. В леопардовой шкуре на фоне диких джунглей… Покажи мне страсть…напор…ррр.
Очнулся я только когда он меня почти затащил за ту самую стеклянную дверь, ведущую в недра студии. Да что за нахрен?! Это гипноз такой, да? Не успеешь опомниться, как голый, на шкуре, с флагом покорителя глубин, торчащим из одного места.
— Спасибо, не надо, — я прервал его творческий поток и высвободился из лягушачьих лапок.
— Да вы что! Я так и вижу вас на развороте глянцевого журнала. Страстный варвар выходит на охоту.
Вот мне только журнальных разворотов не хватает. И вообще, что они все ко мне со своей страстью прицепились?!
— Я пришел по другому вопросу, — произнес строго и для пущей убедительности нахмурился.
— По какому? — чудо удивленно захлопало глазами.
— Я ищу Виоллу.
В тот же миг гламурная улыбка слетела с его лица и передо мной появился брюзжащий злой гоблин.
— Никогда! Слышите?! Никогда не произносите здесь это имя.