В свете Синди.
Как только мы проснемся, и я смогу произносить слова, я скажу ей, что люблю ее. Что я хочу покинуть вышку и поехать с ней в Новый Орлеан.
Я найду работу. Мы будем жить вместе, и у нее будут инструменты для ландшафтного дизайна и цветы.
Она снова будет довольна и не будет ни в чем нуждаться, Бог судья.
Но когда я просыпаюсь, ее здесь нет.
Она покинула мою постель.
В этот момент я слышу шум вертолета над головой — и я знаю.
Каким-то образом я понимаю, что она меня бросает. И я впадаю в полное безумие.
Глава 7
Синди
Двумя часами ранее
Из маленькой комнатки за двигателями я наблюдаю, как спит Бутч.
Я обхватываю себя за талию и крепко держу, опасаясь, что разлечусь на сотни маленьких кусочков. Внутри меня кипит столько эмоций: любовь, отрицание, печаль.
Когда я проснулась в самом теплом и безопасном месте на планете, я была в этом уверена.
Я не могу просить Бутча покинуть вышку.
Ни за что. Как?
Мои мысли постоянно возвращались к тому моменту, когда он думал, что враги придут, чтобы убить нас. Он принял гром и молнию за стрельбу. А то, как он меня прикрывал… Не могу выкинуть это из головы.
И теперь пришло время мне защитить его.
Я остаюсь владелицей установки.
Если я никогда не продам ее, Бутчу никогда не придется уходить, не так ли?
Или, по крайней мере, он сможет остаться здесь, в единственном месте, где он долгое время чувствовал себя в безопасности.
Кроме нефтяной вышки, есть наследство моего отца — хоть и небольшая сумма, накопившаяся благодаря засушливым сезонам — теперь принадлежат мне.
Я могу использовать ее, чтобы запастись едой для Бутча, который будет внизу.
Как американский гражданин, разве я не обязана проявлять такое уважение к солдату? К этому герою? Насколько невероятной эгоисткой я была бы, если выгнала его из безопасного места, ради кучи денег? Нет, я не сделаю этого. Не могу.
Я люблю его.
Я влюбилась в этого человека со шрамами. Человека, который сдерживает своих демонов в темноте машинного отделения. И я отказываюсь причинять ему боль ради собственной выгоды.
Но я тоже не могу оставаться на вышке.
Я не могу жить тремя этажами ниже уровня моря и бояться выходить на солнечный свет, опасаясь, что ПТСР Бутча вызовет еще один приступ паники или боли.
Я не могу оставить свою жизнь позади и никогда больше не заниматься ландшафтом. Здесь отсутствуют хоть какие-то цвета, кроме синего и черного.
Моя душа была бы не на месте, даже если Бутч наполнил мое сердце.
Со слезами на глазах я одеваюсь и поднимаюсь по лестнице вверх. Захожу в кабинет отца с видом на палубу. Я стою на том же месте, где вчера разговаривала с адвокатом, но я уже не та девушка. Даже не близко.
Мое сердце разбивается. И я не принимаю решения, основываясь исключительно на том, как они повлияют на меня.
Я сделала выбор, на который повлияла любовь, и я не могу поступить по-другому.
Моя рука весит тысячу фунтов, но я беру телефон со старого стола отца и набираю номер, указанный на визитной карточке адвоката.
Он отвечает на третий звонок, его голос звучит устало. Ожидаемо.
Солнце едва взошло. Я даже не знаю, который час. Знаю только то, что мне нужно вернуться в Новый Орлеан прямо сейчас, прежде чем Бутч проснется и убедит меня остаться.
Он легко мог бы убедить меня. Он мог уговорить меня вернуться в постель, пообещав удовольствие — такое, о существовании которого я даже не подозревала, — и я с радостью вернулась бы.