— Здесь также не упоминается ее татуировка, — сообщил я, заканчивая читать документ. — Это подделка. Ничто другое не имеет смысла.
— Тогда кто, черт возьми, похоронен в ее могиле?
— Мы собираемся это выяснить.
— Блядь, — прошептал я, уставившись на руку девушки в гробу. Она уже разлагалась, но шокирующим было не это.
Ее татуировка была ненастоящей. Она была нарисована наспех и выцвела по мере увядания кожи. Не только это, но и название было написано неправильно. На колене не было ни шрама, ни родимых пятен, даже намека на все это. И блядь кто-то покрасил ее волосы, чтобы они были под стать Стефани, так как кончики волос отличались.
Кто, черт возьми, это сделал и почему?
— Это неудачная работа. Эта татуировка — имя младшего брата Стефани, который умер более десяти лет назад от лейкемии. Она почти никогда не говорила об этом, но я много раз видел ее татуировку. И это точно не она.
— Тогда это не твоя девушка.
— Нет. Это не она. — Теперь я это знал. У меня были доказательства.
Мне нужно было найти свою девушку еще вчера. Все это время, она, вероятно, думает, что я бросил ее. Боль разлилась по моей груди, когда я подумал обо всем том времени, которое мы потеряли вместе. Но хуже, намного хуже была мысль о том, что кто-то причиняет ей боль все это время, а меня нет рядом, чтобы остановить это.
— Девушка в гробу нуждается в опознании. Я могу помочь с этим.
Кивнув, я позволяю Твичи забрать останки. Они мне сейчас уже не нужны. Пришло время мне отправиться на поиски последнего кусочка в этой головоломке. Русским, ответственным за все эти преступления и забравшим у меня мою девочку. На остальную часть этого? Мне насрать.
Единственное, что имеет значение, это то, что это была не Стефани.
Моя девочка не была мертва. Кто бы это ни была, она не была моим светом и воздухом. Моя звездочка все еще дышала, и она ждала, когда я найду ее.
Где-то в мире моя Стефани все еще была жива.
Стефани