Он замирает. Затем его рука оказывается под моим подбородком, приподнимая его.
— Посмотри на меня, Ураган.
Ураган? Это должна быть я? Почему от этого прозвища у меня учащается пульс?
Я открываю глаза и смотрю на него. Свет из его квартиры мягкий, отбрасывающий тень на половину его лица. Он красивый. Эти острые скулы и темные глаза напоминают мне принца фейри, холодного и загадочного. Не говоря уже об этих пухлых губах, которые можно целовать.
— Ты в порядке? — повторяет он.
Я киваю. Затем, спустя мгновение, я качаю головой.
Я даже не знаю, как это происходит, но через мгновение я снова в его объятиях, плачу у него на груди, когда он держит меня, его рука успокаивает мою спину. Я цепляюсь за него, выпуская всю свою усталость, стресс и боль. Когда нечего чувствовать, остается только одна мысль.
— Хочешь поговорить об этом? — бормочет он.
Я тихо вздыхаю, мое тело расслабляется рядом с ним.
— Я скучаю по нему.
Он слегка напрягается.
— Скучаешь по кому? По твоему парню?
Я качаю головой. Нет. Не мой парень. Не мое что-то.