Мне приходится смотреть то на него — кстати, когда он успел переодеться?! — то на мисс Теер, у которой глаза округляются не меньше моего, то снова на него.
— Ч-что? — кажется, комплимент моего новоявленного друга, повергает мисс Теер в совершенный трепет.
— Высоко очерченные скулы… Чувственные губы… Я бы написал ваш портрет, мисс, — с этими словами Морт подходит к визгливой тетеньке почти вплотную, — Вы позволите?
К слову, одетый теперь в такую же ученическую мантию, как и у меня, только сплошь черного цвета, Морт берет руку Идан в свою и на краткий миг подносит к губам.
— Адепт, что вы себе позволяете… — совсем не протестующим тоном, как можно того ожидать, отвечает она, а ее щеки заливаются краской.
— Я бы, пожалуй, тоже, как-нибудь… Заглянул на факультатив вместо занятий, — это Морт произносит, склоняясь к уху женщины, словно бы для того, чтобы она слышала это лучше. Странно, ведь это совершенно незачем — даже я их слышу. И Базилик у меня за шиворотом.
— Как вам… Тебе будет угодно, адепт, — Идан Теер, кажется, окончательно смущается поведению высокого блондина, и зачем-то теребит удавку на своей шее.
— Тогда ступайте… Внесите меня скорее в список. Мортимер де Вардерлоорд.
— Х-хорошо…
— Буду с нетерпением ждать занятий, — голос Морта под конец становится совсем низким и тягучим… С едва слышимой хрипотцой.
Ну и имечко у него, конечно. Впрочем, оно тут же вылетает у меня из головы. Уверена — у этой препротивной Идан Теер тоже.
Когда та скрывается за дверью своего кабинета, Морт переводит взгляд обратно на меня, и отчего-то едва уловимо трясет головой, словно бы выходя из какого-то транса. Я, пользуясь случаем, тут же хватаю его за рукав, уводя за собой в укромный закуток в конце коридора, дабы на нас еще кто-нибудь не наткнулся… Из адептов или, того хуже, преподавателей.
— Как ты… — я даже не могу сперва сформулировать вопрос. — Как тебе вообще это удалось?
— Что?
Подходящее слово находится само собой.
— Ты словно… Ее приворожил.
— Не знаю… Мне нужно было защитить Вайолет.
О, мы снова вернулись к привычному образу “я Морт, у меня после лечения осталось всего полторы извилины мозгов”. Взгляд, по крайней мере, такой же, как там, на складе, когда я его только-только исцелила.
— Но ты… Ты словно стал другим человеком! А имя? Тебя правда так зовут?
— Не знаю… Все произошло само собой.
Так. Я совсем перестаю что-либо понимать. Когда ему надо — он становится весьма умным и сообразительным. А как в общении со мной… Ни слова не вытянешь. Базилик и то полезнее будет!
— Ну, то, как ты вел себя… — не унимаюсь я. — Словно к тебе возвращаются воспоминания из прошлой жизни.
— Прошлой жизни? — на лице Морта проявляется даже какое-то подобие эмоций, но вряд ли я способна понять, что они значат.
— До того как ты умер... Или заболел. Ведь если я тебя вылечила, это была болезнь, да? Впрочем, я еще не до конца разобралась, что с тобой было. Может, ты знаешь?
От обилия всех нюансов, которые приходится учитывать, у меня в буквальном смысле начинает болеть голова. Я даже прикладываю пальчики к вискам, пытаясь собраться с мыслями.
— Не знаю, — все так же коротко отвечает Морт.
— Ничего-то ты не знаешь… А мантию где взял? Не мог же ты вот так просто оказаться зачисленным в адепты?
— Нашел. Там таких много, на складе… Все почему-то очень грязные.
Я повела носом — от Морта и впрямь шел запашок тот еще. Такой, словно и не было моего лечения.
— Ты воняешь, словно застарелая мертвечина, — вздыхаю я.
— Я старался найти одежду почище.
— Нам все равно придется раздобыть тебе другую. Кажется, мне сказали, все вещи выдает комендант общежития… Но у каждого факультета он свой? Голова кругом идет от всей этой информации, — я сверяюсь со смятой картой, вытащенной из кармана, после чего тяну Морта за собой.
— Вайолет очень красивая, — вдруг заявляет мое ходячее недоразумение, из-за чего у меня чуть ли глаза на лоб не лезут, и я резко останавливаюсь.
Из-за шиворота показывает голову Базилик, вмешиваясь в ставший совсем уж возмутительным для него диалог:
— Бз-зз-зз!..