— Зато ты оценил шутку. Значит… — я запнулась, поймав внезапную мысль. — А где нашли мужика?
— В парке Пушкина.
Я нервно сглотнула. Вчера я шла через парк Пушкина и отдала бутылку шампанского бомжу. И что-то слабо верится, что это совпадение.
— Я тебе перезвоню, ладно, мне тут надо… Отойти.
Я повесила трубку, прошлась по кухне и полезла в сеть искать новости. Нашлась даже фотка мужика, и бутылка шампанского возле него. Я похолодела, но почти сразу успокоилась: в статье было четко сказано, что это сердечный приступ и дела открывать не будут. Тем более мужик без места жительства, и мог травануться чем угодно до этого. В общем, вопросов нет.
Но не у меня. У меня их хоть отбавляй. Что же выходит? Я получаю по ошибке конверт с фотографией и местом встречи, и в тот же вечер парня с фотографии хотят убить?
А если нет? Если все-таки у мужика просто сердечный приступ, и никак он не связан с бутылкой?
А если связан? Тогда ни о каком квесте уже разговоров нет. Я стала участницей страшной истории. Вот что — нужно узнать подробности.
Первым делом я отправилась в парк, там ничего не намекало на случившееся. Скамейка была пуста и никому не интересна. Я прошлась, и мне повезло, в дальнем уголке заседал еще один бомж, на вид молодой мужчина, следы подпития несколько затрудняли определение точного возраста.
Погибшего Витьку он знал, хотя и не общались.
— Крепкий мужик был, — заявил, пыхтя в меня дымом от дешевой вонючей папиросы. — Вот так живешь и не знаешь, откуда прилетит.
Я хотела возразить, что тут как раз более-менее понятно, но не стала.
— Он с кем-то близко общался?
— А то. Жил с Любкой, она недавно уехала к себе.