— Обязательно было спектакль устраивать? — поинтересовался Марк, тыкая в кнопку этажа, я едва успела заскочить в закрывающиеся двери.
— Тебе не повредит. Все равно они на тебя вешаются. Одной больше, одной меньше.
Марк комментировать не стал, вскоре мы были в его номере, и оглядываясь, я подумала: как хорошо, что мы не переспали. Вот вообще тип не в моем вкусе, точно бы жалела потом.
— Ну что, переговорил ты с этими своими типами? — спросила я, присев в кресло.
— Нет. Вообще-то они выходят на связь сами, когда им это придет в голову.
— То есть ты не можешь им позвонить? — нахмурилась я. — Кто они вообще такие?
— Я ведь объяснял…
— Да пофиг на эти объяснения. Они, возможно, хотят меня убить. Я хочу знать, что это за люди. Пусть хотя бы будет, за что.
— Это плохая идея, — покачал головой Марк.
— Почему?
Он опустился в соседнее кресло и вытянул вперед длинные ноги.
— Эти люди стараются сделать все, чтобы их существование не подлежало огласке.
— Например, убить тебя?
Он вздохнул, побарабанив пальцами по подлокотнику.
— Они не хотят убить меня. Наоборот, они пытаются меня защитить.
Так, что-то я перестаю понимать происходящее.
— То есть кто-то пытался тебя отравить шампанским, а они как раз не хотели этого допустить?
— По всей видимости, так. Если мы делаем вид, что верим твоему рассказу…