Она снова съежилась на заднем сиденье, явно напуганная.
— Все в порядке, — говорю я. — Я не причиню тебе боль.
Я стараюсь, чтобы мой голос звучал как можно мягче, но, как обычно, получается грубое рычание. Я не знаю, как быть очаровательным с женщинами даже при самых благоприятных обстоятельствах, не говоря уже о том, что я случайно похитил одну из них.
На минуту воцаряется тишина. Затем она пищит:
— Не мог бы ты, пожалуйста… выпустить меня?
— Я так и сделаю, — говорю я. — Через минуту.
Я слышу тихий вздох и шорох вокруг.
— Что это за шум? — рявкаю я.
— Это просто… мое платье, — шепчет она.
— Почему оно такое шумное?
— Оно довольно пышное…
Правильно, конечно. Вероятно, она собиралась пойти на гала-вечеринку. Хотя я не знаю, почему ее машина была припаркована в стороне, а шофера нигде не было видно.
— Где был твой водитель? — спрашиваю я ее.
Она колеблется, как будто боится мне ответить. Но еще больше она боится этого не делать.
— Я попросила его выйти на минутку, — говорит она. — Я была… расстроена.
Теперь она сидит немного прямее, так что я снова могу видеть ее лицо. На самом деле, оно почти идеально вписывается в прямоугольник зеркала заднего вида. Это самое красивое лицо, которое я когда-либо видел.
Должно быть слово получше, чем красивый. Может, оно есть, просто я недостаточно образован, чтобы его знать.
Как это называется, когда ты не можешь оторвать глаз от лица? Когда думаешь, что смотришь под самым красивым углом, а затем поднятие брови или выдох через губы меняют черты лица, и ты снова ошеломлен?
Как это называется, когда твое сердце бьется быстрее, чем когда тебе в лицо целится пистолет? И ты потеешь, но во рту у тебя пересохло. И все, о чем ты можешь думать, это что, черт возьми, со мной происходит? Неужели я ударился головой сильнее, чем думал?
Лицо у нее квадратное, с заостренным подбородком. Глаза широко расставленные, миндалевидные, золотисто-коричневого цвета, как у маленькой тигрицы. Ее скулы и линия подбородка болезненно острые, в то время как широкий, полный рот кажется таким же мягким, как лепестки розы. Ее волосы собраны в гладкий пучок, демонстрирующий тонкую шейку и обнаженные плечи. Ее кожа цвета полированной бронзы — самая гладкая кожа, которую я когда-либо видел.
Нахождение такой девушки на заднем сиденье машины вызывает тревогу. Как будто кладешь четвертак в автомат для жевательных резинок, а оттуда выпадает Алмаз Хоупа.
Это не может закончиться хорошо.
— Кто ты? — спрашиваю я.
— Симона Соломон. Мой отец — Яфеу Соломон.
Она произносит эти два предложения вместе, как будто привыкла представляться через своего отца. А это значит, что он, должно быть, кто-то важный, хотя я никогда раньше не слышал его имени.
В данный момент мне на него наплевать.
Я хочу знать, почему она плакала одна в своей машине, когда должна была потягивать шампанское с остальными толстосумами.
— Почему ты была расстроена? — спрашиваю я.
— Ох. Что ж…
Я наблюдаю, как румянец разливается по ее щекам, розовый заливает коричневый, как хамелеон, меняющий цвет.
— Меня приняли в школу дизайна. Но мой отец… Есть другой университет, в который я должна поступить.
— Что за школа дизайна?
— Дизайн одежды… — она краснеет сильнее. — Ты знаешь, одежда, аксессуары и все такое…
— Это ты сшила это платье? — спрашиваю я ее.
Как только я это произношу, я понимаю, что это глупый вопрос. Богатые люди не шьют себе одежду сами.
Однако Симона не смеется надо мной. Она проводит руками по розовой юбке из тюля, говоря:
— Я бы так этого хотела! Это платье от Ellie Saab Couture, похожее на то, которое Фан Бинбин надела на Каннский кинофестиваль в 2012 году. У нее была накидка, но тюль и вышивка бисером в такой ботанической форме…
Она замолкает. Может быть, она поняла, что с таким же успехом могла бы говорить по-китайски. Я ни хрена не знаю о моде. У меня есть дюжина белых футболок и столько же черных.
Но я бы хотел, чтобы она не останавливалась. Мне нравится, как она говорит. Ее голос мягкий, элегантный, культурный… Полная противоположность моему. Кроме того, людям всегда интересно, когда они говорят о чем-то, что им нравится.
— Тебя не волнуют платья, — говорит она, тихо смеясь над собой.
— Нет, — говорю я. — Не совсем. Хотя мне нравится тебя слушать.
— Меня? — она снова смеется. Она забыла о страхе, когда говорила о платье.
— Да, — говорю я. — Это удивительно?