Ее родители улетели во Францию, я остаюсь на ночь у нее, и мы долго разговариваем. Так, как, наверно, не разговаривали уже давно. О нас. О том, чего ждем от будущего. И о том, что наши отношения зашли в тупик.
- Лар, так не бывает, что виноват кто-то один, - ее голова лежит у меня на груди, я глажу ее волосы. – Я, конечно, тоже не пряник, но пойми, у меня не получится вытаскивать из болота нас обоих.
- Я понимаю, Дим, - ее рука чертит линии у меня на животе. – Но не знаю, как это получается. Когда все хорошо, я как будто засыпаю. И хочется сделать что-то, чтобы проснуться.
- То есть тебе со мной скучно? Когда у нас все хорошо?
- Да нет же! – она садится, уткнувшись лбом в колени. – Не с тобой. Наверно, со мной что-то не так. Адреналина не хватает.
- Прыгай с парашютом. Или… не знаю, в страйкбол поиграй.
- Это не то.
Я пытаюсь понять – ее, себя. На душе тяжело. А утром Ларка говорит, что на концерт со мной не пойдет.
- Херня все эти квартирники, - заявляет с апломбом. – Как туристы на полянке. Солнышко лесное.
Ей бы просто сказать, что не хочет, и я пошел бы один. Без обид. Но вот это… после нашего ночного разговора…
Иди мальчик, играй в песочек.
Встаю и ухожу, хлопнув дверью.
День словно утекает в этот самый песок. В никуда. А вечером…
Все, что произойдет за эти две недели, потом я буду вспоминать… даже не как сон. Это похоже на опьянение – с яркими вспышками и черными провалами. Мир то сужается до сплетения двух тел, до глаз, в которых тону, как в омуте, то разбегается за границы вселенной.
Та, самая первая ночь… тот остаток белой ночи – до утра… Несколько часов – коротких, как выстрел, и долгих, как вечность. Сознание словно отключается в тот момент, когда мы входим в квартиру и за нами закрывается дверь. Только тело и его желания. Голос. Запах. Прохладный шелк кожи под пальцами – как тогда, в поезде. Вкус – горьковато-соленый, пряный, на губах, на языке. Безумие на грани света и тьмы. Снова и снова – с ней… в ней… Проваливаясь в черноту, выныривая, чтобы глотнуть воздуха, и опять туда – где только мы вдвоем…
Семь утра. Юля спит. Падает и со звоном разбивается капля: сообщение.
«Морозов?» - и смущенный смайлик.
Осторожно целую Юлю в щеку.
- Спи, я скоро.
Она улыбается с закрытыми глазами, поворачивается носом в подушку. Быстро одеваюсь, беру ключи, спускаюсь вниз. Суббота, улицы пустынны, лечу за сотку, с визгом вписываясь в повороты. Было бы обидно погибнуть сейчас – или… возможно, решило бы разом все проблемы.
- Димка, я дура, - открыв дверь, Ларка обнимает меня за шею.
Чувствую себя непроходимой сволочью. И если бы только это! Кто бы знал, как тяжело рвать с той, которую все еще любишь.
- Прости, Лара, - сжимаю ее запястья. – Но… это все. Прости.
- Подожди!
Я поворачиваюсь и иду вниз по лестнице, не дожидаясь лифта. В машине откидываюсь на спинку, закрыв глаза, к которым подступают слезы.
Вот так, с мясом. Как будто слышу хруст и чувствую запах крови. Отрывая от себя по живому ту, которая девятнадцать лет была частью моей жизни. Частью меня. Не просто подругой. Уж лучше бы просто. Чтобы и дальше просто дружили. И потом рассказывали внукам – нет, не нашим общим внукам, - как копали бассейн для головастиков и воровали через забор вишни. Но нас угораздило друг в друга влюбиться – и в итоге убить эту дружбу.
Сейчас я делаю это не ради Юли. Нет. Она просто тот самый волшебный пендель, без которого я и дальше мучился бы, все прощал и терпел. Пока эта любовь не выжгла бы меня дотла. Беги, Морозов, беги. К той, которая ждала тебя три года. Она так и сказала, когда я притормозил, сообразив, что это для нее в первый раз.
Да, я сволочь, и не только по отношению к Ларке. К Юле – тоже. Пока она ждала меня, я любил другую. И все еще продолжаю любить. Я не знаю о Юльке ничего, и даже то, что она когда-то рассказывала, успел забыть. Может быть, потом, когда эта боль пройдет, я узнаю ее лучше и смогу полюбить. Но сейчас… я просто прячусь в нее от всего, что за периметром.