Не-е-т…Ну только не это. Я подвела Марата, подвела брата… Какой позор. Они так и будут продолжать думать, что я безответственная, что я их подвела, и вообще, что у меня ветер в голове.
Снова слышу вдали звук.
«Ладно, буду разбираться с проблемами по мере их поступления. А сейчас… собралась и пошла!»
Иду на доносящийся шум вдали и оказываюсь в кухне-гостинной. В ноздри пробивается запах свежесваренного кофе. Немного робко и осторожно я поднимаю взгляд с пола и вижу мужчину, стоящего у кофеварки. Он без майки, в одних джинсах. Стоит ко мне спиной и, судя по всему, совершенно меня не замечает. Темные волосы, широкие плечи. Этот силуэт отзывается в моей душе каким-то теплом и спокойствием. Словно родной…
Я внимательно вглядываюсь в него и понимаю, что этот мужчина мне знаком.
«Это что… Это ОН? Да ну нет, не может быть…»
— Мар?— вопросительно окликаю мужчину, уже почти не сомневаясь в том, что передо мной стоит никто иной, как мужчина, из-за которого я вчера перебрала лишнего.
Спустя мгновение после моего вопроса, Марат поворачивается и хмуро сводит брови.
«Черт…»
Он зол. Он очень зол. Кажется, я конкретно облажалась.
— Пришла, наконец, в себя?— он скрещивает руки на груди, еще ярче выказывая своё недовольство.
— Что я здесь делаю? И где я вообще? Это что, твоя квартира? Ты же в другом месте жил…Я помню, когда я была у тебя в гостях, все было по— другому… — произношу с непониманием.
— Я уже давно переехал. Ту квартиру Вере оставил, — скупо отвечает он.
— Марат, а что… А что я здесь делаю? — негромко мямлю, с трудом выговаривая слова.
— А ты что, не помнишь? — он вопросительно выгибает бровь, буравя меня своим тяжелым взглядом.
«Боже, как же стыдно...»
Я смотрю в пол, словно провинившийся котенок и чувствую, как полыхают огнем мои щеки.
— Нет, вообще нет, — мнусь я с ноги на ногу. — Если честно, то я вообще ничего не помню из того, что вчера было…
Мар негодующе качает головой из стороны в сторону. Берет кружку кофе и ставит передо мной на стол.
— Держи, это тебе. Выпей, может, полегчает, — его голос слегка смягчается, но мне от этого не легче. — Оль, голова болит?
Не отрывая глаз от пола, я лишь утвердительно качаю головой. Болит, конечно, еще как болит.
— Так, держи таблетку. Сначала её, потом кофе. Держи, вот стакан воды, — он заботливо протягивает бокал.
— Ладно, спасибо… — я несмело беру в руки бокал и выпиваю лекарство.
Стыдно… Ужасно стыдно… Я смотрю на Марата и чувствую, как мне неловко. Я его подвела. На душе так противно из-за своего поведения. Словно кошки скребутся. Ну как я так могла опозориться перед мужчиной, который мне так сильно нравится… Еще и даже не помню, что я вообще вытворяла вчера… Всё это вертится во мне и мучает. Но, если честно, также меня не покидают мысли о том, как я вообще оказалась в квартире Марата?
— Оль, — окидывает меня взглядом Мар. — Скажи мне, пожалуйста, ты начерта вчера пила алкоголь, если знаешь, что тебе так хреново с него? Я с тобой вот так вот нянчиться каждый раз не буду.
— Может быть ты мне все-таки расскажешь, что вчера было? — спрашиваю я осторожно и делаю глоток горячего кофе, чувствуя, как напряжение в голове спадает.
— Безусловно, Оль. Сейчас расскажу, — поджав губы, Марат садится за стол.