- Реальный случай? - жую спичку.
- В Калифорнии, - светится Вовчик.
Хмыкаю.
Что-то, а обстановку своими глупостями этот парень разряжает неплохо.
Пустая сельская дорога с кочками и ямами, на ней будто по волнам едешь.
И стоишь тоже, кажется, что горизонт кривой, покосился.
Или это я. Голову дома забыл, как учителя говорили. Только поправочка - не дома, а в офисе, Зайка сегодня снова в короткой юбке.
Мне бы к ней.
Жую спичку, лениво смотрю по сторонам, неподалеку шумит река, успокаивает.
Машин нет, обозрение, как на ладони. Если Микки со шрамами выбрал для встречи эту точку - значит, дело в шляпе.
Он согласен.
Наверное.
Щебечут птицы, капот теплый, я греюсь, хочу курить.
Нужно держаться. Алена не курит, и я не буду.
И ещё на сегодня висит вопрос.
- Где взять аленький цветочек? - спрашиваю вслух. - Или этот, как его...цветик.
- Семицветик? - шустро догадывается Вовчик.
Да ладно, они, похоже, с Алёной одни сказки читали.
- Ага. Его.
- Ну, вообще, босс, - Вовчик, озадачившись, чешет затылок.
- Ш-ш, - шикаю и прислушиваюсь.
Сначала различаю звук работающего мотора. И лишь потом на повороте появляется черная точка автомобиля.
- В машину, - командую Вовчику и выпрямляюсь.
Хлопает дверь - и с этим хлопком мою цветочную озабоченность отрезает, с напряжением всматриваюсь в приближающуюся тускло-красную легковую развалюху.
Странный выбор для вора в законе, раскатывающего на лимузинах.
Чем бы дитя не тешилось.
Водитель курит, в окно вылетает дым, с ветром смешивается.
Черт дери этого мужика, я же бросаю.
Авто тормозит напротив моего кубика. Водитель все ещё курит.
Нетерпеливо перебираю в карманах мелочь.
И когда бычок щелчком вылетает в окно - открывается задняя дверь.
Сдерживаю глупую улыбку, ну что за представление, Микки, как и моему деду надо внимания.
Он с достоинством выбирается из этой ржавой консервной банки, поправляет клетчатую кепочку. Неспеша шагает ко мне, помахивает каким-то белым рулоном.
- Погода сегодня - песня, - делится он впечатлениями. - Сейчас бы на рыбалку, на природу, от городской суеты подальше.
- Костер, шашлыки, комарье, - дополняю мечту. - Добрый день.
- Добрый, - он равняется со мной. Изучает меня цепким взглядом, в котором и тени от его напускного стариковского спокойствия нет. - Подумал я, Саша, - говорит он после бесконечного молчания.
Вот да. Вовчику бы поучиться выдерживать паузы, у меня по спине уже пот ползет.
- Какой у меня процент? - Микки расправляет на моем капоте скрученный в трубочку лист ватмана.
- Четырнадцать, я уже говорил, - смотрю на ватман и убеждаюсь - да, Микки в деле.
- С меня только план дома, как и договаривались, - Микки тычет скрюченным пальцем в схему на ватмане. - Коттедж на сигнализации. Во дворе два добермана, два охранника в будке, два в доме. Вооружены. Никаких "Макаровых" и "ПСМов", ваши братковские пушки.
То есть стреляют очередями.
Хмуро киваю.
- Коллекцию свою он держит, - Микки ведёт пальцем по плану. - Вот здесь. Специально оборудованное помещение, там свет, влажность, ты понял.
- Понял.
Он отступает, я сгребаю ватман.
Он смотрит по сторонам, шумно втягивает носом воздух, на лице прежнее благодушие.
- Давай.
- Что? - скручиваю план, вскидываюсь. Ничего вроде не забыл, расчет после работы.