— Что? Никаких извинений от третьего участника с галёрки?
— Хм. Просто интересно, когда эти уроды успели придумать тебе прозвища. — Он тяжело вздохнул. — Прости, котенок.
Медленно приходя в себя, я неуверенно поднимаю голову, молясь, чтобы движения не вызывали барабанной дроби в моей голове.
Открыв глаза, я несколько раз моргнула, пытаясь избавиться от неясной дымки. Когда наконец взгляд фокусируются на них, у меня открывается рот, и я в шоке смотрю на трех великолепных, как грех, мужчин. Это вызывает у них небольшие ухмылки.
— К-кто вы, черт возьми? Где, мать вашу, моя одежда, и где я?
Первым заговорил тот, кто сидел рядом со мной. — Я Джованни Мартинелли, всеобщий любимчик. — Он ухмыляется. — Вон тот, с пирсингом в сосках, — Деклан Картер, а задумчивый крепыш рядом с ним — Синклер Блэквелл. Мы — владельцы клуба «Люкс», те самые, которые выставили ушлепка из заведения и прогнали его, когда он напал на тебя после того, как подсыпал наркотик в твой напиток.
О. Мой. Бог.
Я сижу рядом с богатенькими детишками, семьи которых правят этой школой и городом. Гребаные короли университета Блэквелл.
Нет, нет-нет-нет.
Медленно поднимаюсь с кровати, не сводя с них глаз, пока отхожу. Я молюсь, чтобы найти что-нибудь, чтобы защититься от этих засранцев. Синклер делает шаг ко мне, и я останавливаю его жестким взглядом. — Не надо. Черт. Не подходи. Придурок. У них округляются глаза, и открываются рты.
Хорошо. Богатые ублюдки.
Оглянувшись на того, кого зовут Джованни, я спрашиваю: — Где мои вещи, и как, черт возьми, мне выбраться из этого плейбоевского дворца?
— Э-э-э… Tesoro…
— НЕ называй меня так. Просто отдай мне мои вещи и скажи, как отсюда выбраться. СЕЙЧАС ЖЕ.
Быстро встав, он хватает мой телефон и клатч, показывая их мне.
— А моя одежда?
— Вся в крови. Я дал доктору свою старую одежду, чтобы он переодел тебя. Не думал, что ты захочешь проснуться голой.
Я останавливаюсь на мгновение, чтобы подумать, голова начинает болеть только сильнее. Хмуро смотрю на них. — Ладно. Пофиг. Просто положи мои вещи на край кровати, скажи мне, как отсюда выбраться, и отойдите от меня к черту.
Они все стоят, как застывшие статуи, несколько минут, пока Деклан не прочищает горло, чтобы заговорить. — Тебе и правда не стоит оставаться одной. У тебя сильное сотрясение мозга, милая, и нужно, чтобы кто-то был рядом, чтобы убедиться, что ты не заболеешь или что-то еще.
— Ага… я рискну. Я не собираюсь здесь больше оставаться ни с кем из вас.
— А почему, черт возьми, нет? Синклер смотрит на меня. Он скрестил руки на груди, широко расставил ноги, явно готовый к битве. Ха! В эту игру могут играть вдвоем.
Я расправляю плечи, упираюсь руками в бедра и указываю на него пальцем, как последняя стерва. — Почему, черт возьми, нет, ты спрашиваешь? Ты что, издеваешься? — кричу я, игнорируя боль, пульсирующую в теле. Я заплачу за это позже, ну да ладно. — Почему, черт возьми, я должна хотеть быть рядом с кем-то из вас? Вы — зазнавшиеся богатые снобы, гребаные плейбои, которые думают только своими членами. Вы используете свои пафосные фамилии и ходите с таким видом, словно вы некая королевская семья и никому ничего не должны. Никогда. Вы перебираете женщин быстрее, чем я успеваю сменить нижнее белье. Вы не замечаете ничего, кроме себя. С чего бы мне желать связывать свою «слезливую историю о стипендии» с такими как вы, спросите вы? Да… Думаю, это чертовски очевидно. Это место и так сущий ад. Мне не нужно больше жалостливых взглядов, брошенных в мою сторону, потому что я какая-то жертва. Вот, черт побери, как-то так.