- Тебе то что с того? – украшенная шрамом щека дергается, губы расползаются в подобии улыбки.
- Я тут сдохну одна, если ты не вернешься. Ты же понимаешь, что не выберусь отсюда. Обрекаешь меня на верную погибель,- уже кричу, надеясь тронуть каменное сердце этого монстра.
- А это хорошая идея. Ты, в принципе заслуживаешь такой смерти, детка, — ухмыляется Марк. Он ухмыляется, а меня засасывает в черную воронку неожиданных воспоминаний.
******
-Марк, Марик,- рычу я в черное небо, распластавшись на мокром раскаленном за день асфальте. Чьи – то руки прижимают меня к земле, и я невероятно благодарна за это незнакомцу. Он не дает мне исчезнуть. В предплечье впивается игла.
Черт, я вижу Марка. Этого Марка, который сейчас со мной. Только на его лице не шрам, а запекшаяся кровяная корка. И в глазах звериная ненависть.
*******
Боль. Прихожу в себя. Лежу на полу. Он стоит надо мной, как черный ангел. Я понимаю, что проигрываю по всем позициям.
-Ты скажешь мне, кто звонил? – глупо спрашиваю. Это смешно, валяться у ног мучителя и вести светские беседы.
- Мама.- нехотя отвечает он.- Марк младший пропал.
- Тогда почему ты еще здесь? – от чувства новой потери тело рвет на части.- Наш сын...
- Мой. Это мой ребенок, поняла?
Его пальцы сжимаются на моих щеках, и кажется он просто оторвет мне голову, поднимая с пола таким замысловатым способом.
- Не имеет значения,- шамкаю, как старуха, сведенной челюстью. – Это ребенок. Маленький мальчик, которому нужна помощь.
- Ты думаешь, что сможешь помочь нам? – неподдельно изумляется Марк.- Ты, которая даже сама себе не смогла помочь за все эти годы? Слабачка, решившая свести счеты с жизнью? Ты пыль – Ангел.
- А ты? Кто тогда ты, Марк? Вместо того чтобы мчаться к тому, кто ждет твоей помощи, ты просто лелеешь свои обиды. Я слабачка. Но кто ты?
Пощечина обжигает щеку. Откидывает меня назад, я снова валюсь на пол. В этот раз я победила, я это знаю.
Марк мечется по маленькой комнате, выхватывая из интерьера какие – то мелкие вещи: зарядник для телефона, зажигалку, какие – то папки с документами. Я равнодушно наблюдаю его хаотичные передвижения, так и не поднявшись на ноги. Просто смотрю, как он открывает скрытую в стене маленькую дверцу, и забываю как сделать вдох. Сильные руки извлекают черный, блестящий от смазки пистолет, коробку с патронами и тонкую витую цепочку, на которой болтается усыпанный блестящими камешками крестик.
- Долго лежать думаешь. Или все же оторвешь свою многоумную задницу от пола?- наконец насмешливо интересуется этот маньяк. Он же ненормальный, как я не догадалась сразу?
- А что? Что ты предлагаешь мне делать. Ты же все уже решил? – дергаю я плечом, с которого тут же сваливается дурацкая кофточка. Которая велика мне наверное размера на три.
- Знаешь, что я решил? Что врага нельзя выпускать из поля зрения,- снова эта ухмылка, больше похожая на оскал.
- И поэтому берешь с собой пушку? Решил по пути избавить меня от мук совести? – в тон ему скалюсь я, показывая зубы.
- Вот еще, пулю на тебя тратить.
Видно, что Марка забавляет наш разговор. Поднимаюсь на ноги. Он вдруг подходит так близко, что весь воздух исчезает, словно всасывается в черную дыру. Пространство тоже сужается до размеров микрона. Мужские пальцы касаются моей ключицы. Фантасмагория разрывает все шаблоны, это не то, что я ожидаю от моего мучителя.
- Не надо,- едва шевелю я губами, но желаю совсем другого. В голове рвутся петарды. Я говорю одно, а сама тянусь губами к изуродованной щеке, покрытой небрежной щетиной. Ощущаю грубый рубец, скольжу по нему ртом, исследую. И мне кажется, что секунды сливаются в бесконечность.