— Даже и не мечтайте. — синяя кофта снова опережает его, и он недовольно смотрит в ее сторону.
— Между прочим, это мое место.
— Я в курсе.
— И вы его заняли.
— Я знаю.
— Может, встанете и освободите?
— Я ехала из Англии не для того, чтобы мои иллюзии об ирландских джентльменах разбились вдребезги.
Роберт раздраженно вздыхает и вдруг ловит себя на мысли, что не ищет в толпе лицо Мэри. Было бы забавно встретить ее здесь и сейчас и сделать вид, будто он не искал ее все недели. На самом деле, Роберт прекрасно понимает, что нарушает самое известное правило — любовники не становятся возлюбленными, но почему и бы не помечтать? Он заказывает бурбон и снова смотрит на то, как ромашка плавает в стакане, немного замутняясь синим свитером. Рукав лежит совсем рядом со стеклом, и если прикрыть один глаз, то можно представить, как искажение света превращает рукав в огромный комок шерсти. Тошнота появляется как раз тогда, когда Френк собирается закрывать бар, и он выходит обратно на улицу.
Облака летают по небу так безобидно, что можно подумать, будто началась заново весна, а не середина лета. Середина дождливого лета, когда небо напоминает ведро с пятью дырками на дне, и кто-то очень талантливый и умный льет воду, не думая, что та выливается на голову случайным прохожим. Дверь бара скрипит и на свет фонаря выходит синяя кофта. Черный плащ до асфальта, черная кепка, черная книга. Синяя кофта что-то бормочет про себя, повторяя фразы, наморщившись, и прищуренно смотрит на небо. Там пустота и тишина. А потом она вдруг отрывисто хмыкает и улыбается. Оказывается, синяя кофта тоже может быть девушкой. С черными короткими волосами, с тусклыми, немного водянистыми глазами и насмешливой улыбкой. Видимо, момент в книге не такой смешной, и она качает головой, стараясь нащупать что-то в карманах бездонного плаща. Чем-то оказывается пачка сигарет, но вот зажигалки нет, и, проворчав непонятное, она сует книгу в другой карман и чиркает спичкой. Роберт читает названия вывесок, а потом все-таки наблюдает, как она курит. Не так, как делают заядлые курильщики, не так, как делают молодые женщины в надежде обратить на себя внимание. Она просто держит сигарету двумя пальцами и выдувает дым куда-то себе под ноги.
— Я уже все закрыл! — слышится голос Френка.
— Хорошо, — пепел стряхивается на страницы книги.
— Не замерзла там?
Френк что-то говорил о своей племяннице, которая должна была приехать в Дублин по какой-то программе обмена, но разве Роберту это интересно. Он вытаскивает свои сигареты, и зажигалка блестит в сумерках.
— Нет.
— Ты ведь там не куришь? — после паузы раздается вопрос. — Ты же знаешь, что твоя мама может мне оторвать голову, если узнает, что я…
Она молчит, прищелкивает языком и вынимает сигарету. Та теперь мерцает, как огонек в ночи. Понятно, откуда Secret Service брали свое вдохновение.
— Нет.
Она держит сигарету в руках, а потом быстро тушит ее о подошву ботинок и бросает ее в бак около Роберта. Потом разворачивает грушевый леденец, которым начинает пахнуть вся улица и прячет руки в карманы. Правда, потом разворачивается сама, внимательно смотрит на него и прикладывает палец к губам. Теперь он стал участником молчаливого заговора. И ее мама может оторвать голову и ему. Френк выходит на улицу, подозрительно принюхивается и облегченно вздыхает, когда видит его с сигаретой.
— А, Роберт, это ты! А я-то думал… Кстати, — неловко суетится он, глядя на нее. — Познакомься, это моя племянница…
Когда Френк хочет назвать ее имя, она сурово улыбается ему и бросает:
— Мы опаздываем.
Две фигуры исчезают в темноте, а из ее кармана падает пустая пачка сигарет. Роберт присматривается и видит название: «Сэнт-Джон». Хорошая марка.
***