Уходя, я слышал как Делору расспрашивали о наиболее подходящих кандидатурах для делегации в другие исследовательские группы. Но что она отвечала - не расслышал. Да и... как-то пофиг было, если честно.
В голове другое звучало - "будут засекречены". Это не первая моя работа, что не увидит свет, но... какого хрена? Или такова моя лоховская судьба?
Все мои работы будут сначала посылать в топку либо в архив, а потом извлекать из оных мест, и торжественно принимать, восхищаясь талантом юного гения? Они что - издеваются!?
Хотя если немного подумать... на одного скрыта у меня ушло порядка десяти часов. Думаю, постепенно догнал бы до пяти, но все равно это слишком тяжко.
Получается, я могу спасти от двух до трех разумных за сутки. Если заражен городок, разумных эдак в пятьсот тысяч, то на полное излечение жителей этого городка, ставших скрытами, у меня уйдет порядка... двухсот тысяч дней.
А если таких городков несколько? А если от них продолжает эта зараза распространяться по округе? Действительно, в таком случае лучше всего - уничтожить скрыта. Уничтожив один такой городок, можно будет спасти несколько других. Простая арифметика.
Кроме того, маг Смерти, не одаренный по некромантии, вряд ли сможет уничтожить энергокаркас скрыта, не убив разумного некроэманациями, что при этом будут выделяться. У меня вот получилось чудом, и раза с пятого.
При том что мой уровень владения некромантией даже уровень Делоры превышает! Да, все логично, все просто. Вот только логика эта мне не очень нравится. Я бы даже сказал - очень не нравится...
***
Бег. Размеренный бег через лес сменяется шатающимися шагами, и даже падениями. Разумный хрипло и рвано дышит. Мужчина тридцати пяти лет, шатен с коротко стриженными волосами, и когда-то голубыми глазами, сейчас почему-то светящимися красным. От кого он бежит? Или... от чего он пытается сбежать?
-Я не хотел... блять... я же не хотел! Так почему!? -шепчет он.
В его памяти снова и снова всплывают недавние события. И его деяния. Тело, вдруг становящееся чужим, безумный голос, нашептывающий всего одно слово - "убей!", а затем удар мечом товарищу в горло, подставившему руку для дружеского рукопожатия после удачной шутки.
Еще один удар - брату, сидящему возле костра и разливающему чай для троицы наемников, возвращающихся из Степи с добычей. Все было хорошо, недавно чудно отдохнул у куртизанки, денег хватало, чтобы наконец-то открыть свою школу меча вместе с братом, остепениться, как вдруг случилось все это. Тело предало своего хозяина.
Что случилось?! Почему именно со мной!? Почему!? - метались в его голове мысли, вопросы, на которые никто не даст ответа.
-Аллен... -срывается с губ имя родного брата по крови, а за ним следующее, имя друга, ставшего братом по стали:
-Иртен...
И снова в лесу слышится дикий крик, и снова звучат шаги, сначала размеренные, собранные - как у бывалого воина, а затем пьяные, шатающиеся - как у безусого юнца, впервые пригубившего вина...
***